¿Y si una receta pudiera contar una historia? ¿Y si cocinar fuera también resistir, amar, sanar?
RECETAS CON RETÓRICA es un libro único: mezcla prosa poética, ironía y crítica social con los ingredientes de la vida cotidiana. Anastasia Sopale cocina relatos que alimentan el alma y despiertan el pensamiento. Cada menú es un viaje emocional, cada plato un espejo de nuestra condición humana.
Sé tú
El ujier que mantenga
Esa puerta abierta
A un refugio, siempre
Que haya ausencia de luz.
Sé tú
El amparo de esos hombros
Caídos, no al olvido, sí al conflicto
De nadie más, salvo consigo mismos
En una noche de negra luna que tiende a azul.
Sé tú
Quien descorra y corra el visillo
Para dar paso a la aurora,
Inspiración que en ti germina
Y hace de tu alma ese jardín que tanto buscas
Con certero acierto o al tuntún.
Sé tú.
Sólo tú,
Pues la imprenta fue el mayor invento
—Y el mejor copista—
De la historia: la de todos.
Pero, la tuya, la inventas tú.
Hablar de Federico García Lorca es hablar de dualidad. E, irremediablemente, hacerlo de ésta es internarse ya no en un mar, sino un océano de contrastes. No tanto en el sentido más estricto de la competitividad, pero sí en el de la búsqueda de la complementariedad perfecta tal como la concibe el propio Lorca.
SONETOS DEL AMOR OSCURO la considero una obra donde nuestro autor da rienda suelta a su espíritu jovial —y no menos disruptivo— en ese juego de "decir sin decir" o, en su caso, "decir mucho en poco" y que nadie (o casi) querría que se dijera, al menos no en público, siempre alzando copas a rebosar del gran reserva de litros que mantengan las apariencias. ¿Resultado? Todo un elenco de pocos versos, catorce por cada poema albergado aquí, que en realidad ejercen de disfraz perfecto para esas espadas endecasílabas de doble filo consonante.
Porque, dado el clima tan represivo con el que le toca codearse, lo suyo viene a ser algo parecido a vivir con las Manos cortadas, al no poder expresar abiertamente todo su sentir, todo su amor por alguien que ni mucho menos me esperaba: Salvador Dalí, su amante secreto (y con cuentagotas), su amor prohibido.
Sin embargo,
Ya era de noche.
Ahora vuelve a serlo
Y me doy cuenta
¡De que era un molino de viento!
Cáscara de nuez
Lanzada mar adentro
En mitad del revuelo
De oscuras voces
De, tal vez, su corte.
Pléyade gritando fuerte
Que no olvide de dónde...
De dónde viene.
Pues ¿cómo volver
De donde nunca saliste?
Ya era de noche.
Ahora vuelve a serlo
Para volver, sí,
A arder por dentro...
Recetas Con Retórica – Un festín literario con sabor a metáfora
¿Y si una receta pudiera contar una historia? ¿Y si cocinar fuera también resistir, amar, sanar?
Recetas con retórica es un libro único: mezcla prosa poética, ironía y crítica social con los ingredientes de la vida cotidiana. Anastasia Sopale cocina relatos que alimentan el alma y despiertan el pensamiento. Cada menú es un viaje emocional, cada plato un espejo de nuestra condición humana.
📖 Una edición cuidada, con ilustraciones delicadas, pensada para saborear, compartir y volver a leer.
🎯 Perfecto para quienes buscan:
• Cuentos con doble sentido y profundidad simbólica
• Un regalo literario con diseño visual
• Un libro breve y lleno de significado emocional
🎁 Disponible en tapa blanda y versión Kindle.
Una lectura que transforma lo cotidiano en arte.
Me pregunto
Muchas veces
Dónde estará
Esa ciudad
Detenida
En el recuerdo.
Impasible,
Invulnerable,
Al temible devenir del tiempo...
Ciudad a la deriva
O... tal vez, no,
Siendo ilusión,
Mero reflejo
Asomado al Douro.
Ciudad de viajeros,
Viajeros de anhelos,
Donde reposan
Su sueño bohemio
En su efluvio:
Efluvio del Duero.
[…]
¿Embriaguez del Oporto?
Embriaguez... del Oporto.
«¡Quince años desde que dejé mi tierra! Si nací del mar y… ¡su sal! No me explico qué hago aquí en Berlín, tratando de encontrar el camino ¿que me lleve a mí? Ridículo.»
Salimar Moreno, malagueña de cuarenta años, dedica, mal que me pese, su vida, a la decoración de interiores —ajenos—, mientras el suyo brilla por la ausencia de orden ni concierto. Qué irónica la vida.
Otra jornada “memorable”, y gris, en el estudio compartido con Günter Schneider, su colega, a quien ignora adrede o, directamente, lo único que le importa es diseñar la distribución ideal —layout en su jerga— de la que cualquiera presumiría. De cabeza a mi programa: Marginados anónimos. Siempre hay una primera vez para todo, como todo toca a su fin.
De repente, quiebra el silencio una voz de niña inocente. Salimar lanza inútilmente una mirada escrutadora sin dejar
Todos hemos oído hablar de y también experimentado la...
Sensación de vértigo.
¿Como al "cruzar" un puente emocional llamado cultura?
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¿Nos embarcamos en esta travesía... a la gallega?
Porque todo un mar de sabores, nos aguarda.
¡Sólo en Recetas con Retórica!
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A color (Tapa dura/blanda):
Edición tapa dura/eBook – Bubok
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En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
Edición tapa blanda/eBook – Bubok
A nadie en particular,
Pero a todo el mundo en concreto,
Va ese silente grito:
Uno, por cada bala
Abriéndose paso en el cuerpo de un niño.
Otro, por cada boca
Que deja los buenos días
Para embriagarse de noches eternas,
Frías y segadas con guadaña
En tiempo de cosecha, ya de por sí, malograda.
Y otro más, que no encuentra fecha
Para dejar las flechas de la discordia,
Absurdas ferias del horror televisado,
Sin pudor ni reparo.
Humor malsano
Y disfraz perfecto de entretenimiento macabro.
Y yo pregunto a ese Genio angelado
Que huyó, sin más, por espanto
¡¿Hasta cuándo tanto...
Tanto nihilismo que nos tiene maniatados?!
A todo el mundo en concreto
Y a nadie en particular,
Pedir un ridículo favor:
Mirar desde tus adentros al monstruo;
No mires para otro lado.
¡Acertaste!
¡Recetas con Retórica!
Una carta con la que tendrás más que buen provecho.
Te sacará los colores o te dejará en blanco y negro.
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A color (Tapa dura/blanda):
O
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En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
Existe ya una Calle del Espejo.
Pero el Arte también sirve para mirarnos de frente...
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Pobre de ti, Estatua de Sal
Que, sin querer, ves la vida pasar.
Ves pasar hasta a una perdiz,
Nerviosa por que a sus polluelos
Les crece, en lugar de pico, una nariz.
Y de tan quieta que estás,
Cuida que no te salgan orzuelos,
No sea que, por ojos, luzcas su cicatriz
De tanto mirar al infinito,
Donde crees que perdiste tu libertad
Casi como monje capuchino.
Entre Luces que proyectan sus Sombras, traducidas a Palabras,
navegamos por El Claroscuro del Arte...
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https://x.com/2radiocomplices/status/1923305246069043247
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La cultura habla, pero también nos devuelve... ¿el reflejo de lo que somos?
Descúbrelo aquí:
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La lluvia... es a la tierra
Lo que tus dedos... a mi piel,
Tintinean... cual inquietas gotas
Y hasta aquilatarla... no cesan.
¿Del frío invierno... a la primavera...?
A la flor más blanca... sonrojas;
Al tiempo... al colapso empujas
Y a mi razón... arrugas cual mero papel.
Ojalá... hecha estuviera
De firme... y regio dintel
Para no ceder... entre tus jambas
De puro... y diestro... Gato con botas,
Cuyo simple guiño... derrite a la miel.
Eres forja de nueva episteme
Con tus soledades por palmeras,
Cubriéndote las espaldas
—En prevención— por si te pierdes
Donde los silencios siembran sus rosas,
Silvestres entre cumbres borrascosas
Recelosas del saber alumbrarte.
Y dan caza a tus aves imaginarias
Entre crótalos y añagazas.
A despertar de eternas duermevelas
Te invito en la ausencia perenne:
Solsticio en Luna Nueva.
El canto de la lluvia
Con sus ojos, me guiña,
Y espía en la noche oscura
Que, cruda, en su charco ahogo
Todo vestigio de mala vida.
Taciturna, cae
Para que yo
Me levante
Y bañe como Dios
Cuando da a comer
Manzanas maduras.
¿Maduras o, quizá, podridas?
Un tierno mordisco a su crápula pulpa
Y...
¡Adiós, mundo; bien hallado sueño eremita!
Canto de la lluvia, tu justicia... me bascula.
.
Vuela, vuela amigo, vuela
Sobre esquejes de pimienta.
Corre, corre amigo, corre
Y deja atrás toda amarga espuela.
Ríe, ríe amigo, ríe
¿Quién dio nombre a la vergüenza?
Come, come amigo, come
No vaya a ser que un día no puedas.
Bebe, bebe amigo, bebe
De un manantial su pureza.
Y sueña, sueña amigo, sueña
Con que soñando se quede la guerra.
¿Qué nos dice hoy el cine, la música, la literatura o el teatro sobre quiénes somos?
"Dime qué personaje de ficción eres y te diré quién eres realmente."#QuizTime #Cultura #Bohemia @2radiocomplices
— Anastasia Sopale Thompson (@0606Anas) April 1, 2025
Gritos de voz quebradiza
En famélicos vestigios de ardua guerra
De aguerridos valientes
Cuyos dientes, si cabe, ya rechinan.
Y con chinas del sendero, los pobres, ya tropiezan.
Bostezan del cansancio los más,
Mientras sus masas óseas
Erigen futuros columbarios
Que varios ya transforman en dólmenes idolatrados.
¿E ilustrados?
Pues en medio de tanto magistrado
Habrá alguno que pise con pies descalzos.
Lo que hemos perdido y ganado con el paso del tiempo...
Descúbrelo aquí:
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O...
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Y no olvides suscribirte. Tu opinión también importa.
Ah, si fuese, si fuese siempre.
(Verso original del poema
PESO DE LAS SUAVIDADES,
de José Domínguez Hoyos.
*Aplicada una ligera modificación aquí.
Con el alma entre brasas
Ese Faquir se escapa
Y por el vaho de los anhelos
Se va dejando envolver
Para a tiempo llegar
A su ansiado amanecer.
Y tiempo es, tal vez,
Lo que cree que le falta
Aunque...
En verdad, y más bien, le sobre.
¡Ay de ese Faquir, ay pobre!
¡Cómo siempre se autoengaña,
Tomando al trigo por cizaña
Cambiando bronce por cobre!
Ah, si no fuese, si no fuese siempre.
Luna nueva en el Sol
Arraiga en las nubes,
Va ahí sin solicitudes,
En mutua virtud su amor.
¿Adónde vas, por qué huyes?
¡Muéstrate en todo tu ardor
Y coloréate en tu arrebol
Mientras restas latitudes!
Tu haz clávame en el pecho
Para que inserto quede
Tu pálido deseo:
Ser bello satélite
Que trasciende el recuerdo...
¡Que vive y nunca muere!
I here your voice, nears a sound
Walking through this desert
Which is this town.
Going goes all around
Deep in your future
Cheers me up when comes home.
From the air takes ground
While it moves
Quiet coming down.
Let dance the Swan Lake song
Picking tenderly our broken soul.
No more tears, they are gone,
Cause will always get your touch.
Purple, red, anyone's hot
And fastly takes me away
Without stopping run
To get back into our Wonderworld
With a smothy wishper
climbing rainbow above.
La frialdad en la sociedad actual. ¿Habladurías o es un hecho?
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Cuando vas a mi lado
Más me asemejo
A la Rosa de los vientos,
Pues mi flecha al norte
Cree que dispara, pero en verdad
Apunta en particular
A ningún sitio, siendo
Puro vicio de un tálamo
Sin hipo a ritmo continuado.
Cuando vas por delante
Pareces regirte a golpe
De mazo justiciero
Con ganas de encerrar
En su propia cárcel
A mi yo más fiero.
Vengo entonces con mi abogado
Del diablo y su infame alegato
Para sacarte de quicio sin justo juicio.
Cuando vas por detrás...
¡Puro fandango!
Que mis palmas en comparsa
Acompasan y en cadencia toman
El golpeo de tus manos en la caja
Al llorar las cuerdas sus notas
Cuando soy muñeca de tu guitarra.
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¿Incluirla también en el programa oficial de estudios?
¿De qué manera la tecnología está cambiando nuestra manera de relacionarnos?
Descúbrelo aquí:
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https://x.com/2radiocomplices/status/1894804677386006960
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«Déjame ser la persona
Que por ti beba los vientos,
Que por tu nariz se cuele
Por ser tu único sustento.
Ábreme esa tu ventana,
Será nuestra puerta al cielo
Donde podremos levantar
La rampa hacia los sueños.
Eso me gustaría ser,
Para envolver tu cuerpo
En días de abrasante
Calor que rompe el silencio.
Eso me gustaría ser,
Silicio que huela a viento.»
Tú, edificio acristalado conocido por jugar con el tiempo y otros amigos, de puertas afuera, pareces robusto, mas te sabemos frágil, transparente, indefenso; en efecto, ausente... a pesar de abierto prodigarte.
Por inquietarte, ni los rayos solares, a quienes tratas indiferente. A los ecos vespertinos, gran vacío les haces: los dejas en fila correr hasta que atrapado contigo queda el último; paso musí su camino incierto, ya errante.
Y la noche... Cuando ella llega, se asoma y asienta, de pronto te opacas, enmudeces en sombras que son tuyas y no alojas, aunque lo ameriten. Las rehúyes y conviertes en cortinaje perfecto de suave y dúctil tacto, que engalana la nostalgia irradiada por los crípticos ojos de una noctámbula luna, ya menguante en tu inconfeso delito y... capricho: que tú, Destino, rehúsas dejar de ser niño...
Una hora donde, aparte de rememorar el año en que Paz del Real y yo nos conocimos, hablaremos del proceso de resiliencia que atravesé (y continúo) y de cómo me ayudó a despertar en mi propia vida, para llegar a ser inspiración de otr@s.
https://www.instagram.com/pazdelrealkarrion?igsh=emQwMDZieXltOThh
Reencuentro con #PazdelReal mañana a las 18h (España)#resiliencia #despertarespiritual #sanaciones #segundasoportunidades pic.twitter.com/qZch5eLUY8
— Anastasia Sopale Thompson (@0606Anas) February 6, 2025
Desconoces qué sucede mientras duermes. Todo oscuro, el ojo incauto del amor se escora en el rincón más oculto de tu habitación. Fija la mirada en esa percha suya, ese porte majestuoso, estoico por no decir, a la vez que esgrime con volátil paso su acrobático y estético porvenir.
Sí, helo ahí: discreto, esbelto, dispuesto a lucir su orgullo regio al tiempo que el blazer de turno cubre y almidona, con gracia, tan tonificada y esquemática desnudez. ¡Bella madurez!
Su dureza de músculos pronto se aviene de una vela a la luz tenue, cuya sombra —prosopopeya de unos zapatos con perneras— juega a proyectarse en los cueros de una cercana pared...
Despierta el día. No ves a nadie salvo su evaporada esencia, mas tus labios aún recuerdan trasnochados los suyos, cuando en eternizadas horas, incendiarias e indecentes, te entregaba en volandas cierta llave contra aquella misma pared...
«Los días se quedan cortos.
Las noches se eternizan, en contra,
Al evocar la mente su recuerdo,
El cual, como quemarme los dedos
En el fragor de su pecho se me hace,
A no ser que la Vida se apiade
Y acabe dándonos un vuelco,
Transforme movedizas arenas
En sólida ceniza
De la que ese amor resurja,
Desatadas sus cadenas
Que, a fuego, subyugan.
¡Hágase el rearme del deseo
Que en nada difiere del desarme
De los cuerpos
En pos de su incunable camafeo!»
¡Hola, amiga mía! ¿Qué tal estás?
¿Me aceptarías un regalo?
Deja que te traiga un tango
Del cual nunca te vas a olvidar,
Que tengo yo en tensa cuerda,
De notas ebrio el acordeón
Y mil quinientas vueltas de tacón
Para una trenza armar con tus piernas.
Y las mías, que se dejan llevar
Al son de tu espléndida figura
De esbelta y grácil garza zancuda
En su propio estanque celestial.
Mi cabeza por ti se gobierna:
Mis gestos se entregan con devoción
En una danza que hace el amor
Con cada giro de tu silueta.
🌹
Desde el batiscafo que soy
Me sumerjo en tus aguas
De serenidad profunda
Cuyas coordenadas fijan mi radar,
Dejándome por ellas guiar
Hacia el latido de tu tierra,
Llanura abisal fecunda
Donde arrellanarme en tu marea.
Pocas parecen veinte mil leguas
Embebidas en tu alma conspicua
—A la cual me hice ya asidua—,
Si contigo siempre es hoy.
