Desciende raudo el río embravecido,
Y, brusco, el meandro lame, receptivo,
Sin más ruido que un susurro prometido.
Sin permiso, el pececillo vuela,
Siguiendo la estela que deja su estela,
Siguiendo la huella que marca su espuela.
Sueño subrogado, pura secuela,
Tortura plácida que no amaina ni vela.
Pasa el río y anega todo vestigio;
De sus ciclos hace escuela.
El pececillo vuela buscando sentido,
Y el meandro al río espera, aunque duela.
En este Reel nos adentramos en el Deseo 🤞, emoción experimentada, en este caso, desde la crisis o incluso la pérdida. 😣 Y la pregunta más importante: ¿cómo recomponerse a nivel emocional? 😧
Puedes dejar tus comentarios 💬, dar 'me gusta' ❤️ y compartir 🔀 si este relato movió algo dentro de ti. 🫂
¡Gracias por estar... Presente! ✨
NOTA: Sí aún no la tienes, tu guía práctica la puedes encontrar aquí:
🛍️ Amazon
📗 Bubok
📚 Google Books
https://books.google.es/books/about?id=SxJhEQAAQBAJ&redir_esc=y
👩🎨 Club De Autores
🌍 Bookmundo
https://publishes.bookmundo.com/site/?r=userwebsite/Index&id=anastasiasopalethompson
Una consecuencia... Antológica.
Se dejaba la vida
En cada copa.
Se miraba al espejo
Que era su alcoba.
Susurrábale al viento
Por ver la aurora.
Sucumbía de nuevo...
¡Tormento interno!
Con sulfato de cobre,
Su piel cubriendo,
Densa tela de araña hecha,
Donde es la pena
El acorde que suena;
Tono perfecto.
Su intuición noctámbula
Ya desentona
Y es el silencio
Quien la palabra toma,
Genio y figura.
¡Aquelarre entre espectros,
Alma de Poeta!
Ésto no es más que un fragmento abreviado. La Reseña completa la encontrarás a través de este enlace:
«Desde la hora de mi infancia no he sido
Como otros fueron — no he visto
Como otros vieron — no pude traer
Mis pasiones de una fuente común —
Del mismo origen no he tomado
Mi tristeza — no pude despertar
Mi corazón al gozo de la misma nota —
Y todo lo que amé — lo amé en soledad —»
Todo lo que creí conocer de un autor de la talla de Edgar Allan Poe lo extraía de sus cuentos —más populares— en torno al suspense y esas sombras que nadie o muy pocos se atreven a ver... Sin embargo, esta Antología ha sido para mí todo un descubrimiento, dado que su faceta de poeta permanecía en oculto hasta entonces. ¿Equivalente a una expresión máxima de discreción?
[...]
Un gusto haber llegado hasta el final de este itinerario, tortuoso a juicio del poeta, pero liberador, en cuanto a iniciar la construcción de nuestro El dorado particular.
La Antología Poética de Edgar Allan Poe es sinónimo de obra imprescindible. ¿Lo será para ti, lector? ¿Dejarás que tu instinto más primitivo lo decida?
Así, la vida pasa,
En silencio,
Cual ente sin ruido
¿O es tan sólo el crujir
De pisadas en manto albino?
Huidizo...
Así, como un soneto,
Nos ata a versos medidos,
Estrictos, cual piedra a su nicho.
Acuarela de ocres
Que a marrones relega
Al inhóspito anhelo,
Islote desierto cuyo verde
Es pasto de llamas,
De un deseo inconcluso.
Escarcha...
Se presenta, entonces,
Cual paleta de colores
Que nos sume en eterno acertijo:
¿A qué hora acaba este recreo?
Así, la vida pasa.
Pasa la vida,
como un soneto.
Zaína suerte:
Después de tantos siglos
Y, aún, haciéndote la fuerte
¿Para cuándo oirás el grito
De esos que quieren tenerte
a su lado y ser tus fieles testigos?
Quieren verte,
Desprovista de filtros
Antes que de visita venga la muerte
Y encuentren hospedaje en su castillo.
Zaína suerte,
¡No te ocultes tras tu abanico!
¡Ven deprisa, socorre a los amigos!
Que entre duelos y quebrantos
No quieras, de ellos, esconderte!
Zaína Suerte,
Otra pieza de este delirio.
Otra pieza que pasar por alto
En dirección al Fuerte.
