Prisas

 

Tantas prisas para luego no tener tiempo. 

Agraz Vida

 

El día que el scroll infinito dejó de ser él mismo para convertirse en la nueva "caja tonta", un pulgar es el protagonista y responsable del movimiento hacia ninguna parte, si bien por aburrimiento vuelve al principio en dirección contraria. ¿Persigue acaso sus propias migajas?

El final del camino se le antoja difuso... Tanto que quizás ha tomado otro parecido pero distinto.

¡Si por esa página estuvo antes para volver después! Será que todas son iguales y se resignan a ver cómo su única inquilina, la originalidad, es objeto del enésimo desahucio. No, no hay derecho ni tampoco moral que supla el vacío de contenido, okupado por una tal señora cuyo nombre no es otro que Calidad y de apellido... Dudosa. No. No hay caridad con ese pobre pulgar, forzado a trasnochar, incluso cuando ni siquiera es una claúsula de su contrato verbal que, como tal, ni el papel mojado: se lo lleva el viento, entero o desgarrado.

Simplemente el empleo —mal pagado, por cierto— consiste en buscar sin saber muy bien qué ni cuándo parar ni aunque así lo ordene un agente de policía. Debe de ser la nueva versión de eso que llaman jornada completa, que incluye un turno extra: la madrugada, con plus de reincidencia.

¿Y qué dice el Convenio Colectivo? Ni lo mira ni hace falta, tampoco es que tenga acceso, pues se incluye en el paquete de los congelados de cualquier súper, que nadie conoce a ciencia cierta su fecha de expedición si es que la tiene.

En fin.

Pobre pulgar, ya bastante crecidito, sin ocas condesas ni patas abadesas, damas de honor en la que fue su boda de hace ya... Ni él lo recuerda. ¿Se cumplen las bodas de oro este año o las de plata, como Jose y Fina, sus amigos del alma? Si es que no está embargada o mal vendida por salir del paso.

A estas alturas... demasiado tarde, pipiolo, pues antes de dar el sí quiero, asegúrate de leer bien esa letra que amenaza con sacarte hasta la retina.

Justo hoy te das cuenta de que te casaste con toda la Compañía, que hicieron de ti un circo, comieron de gorra y luego pasaste a ser el mono de feria y último de esta agraz vida. 

Perspectiva

 

Se venden servilletas en la ferretería equivocada. 

 

Tránsito Eterno

 

¿Pisar un charco es dejar huella de tu mirada? 

¿Es tu mirada tentativa de precipitarse al vacío? 

¿Al vacío le queda espacio para el correr de los anhelos? 

¿Corren los anhelos por delante o a la zaga del viento? 

¿Del viento brota la indómita simiente del tiempo? 

Tiempo ha, soledad, que en pos vas de tu única verdad,  

De tu único fuego en contristada caracola carcomida: 

Que hasta tú eres un tránsito eterno, 

Charco que habita en todo... y nada habita.  

¿En estampida? 

Relatividad

 

Desde primero de enero es fin de año. 

Últimos Estertores (Poema Raro N° 6)

 

En los últimos estertores del verano

Es su voz envuelta en gris 

Quien al silencio  cede el paso... 

Preámbulo perfecto 

De su agotamiento anunciado. 

Un estío que camina ya cansado 

De sí mismo entre sus propios sudores, 

Que ve envejecer impotente 

Del Lorenzo sus valientes rayos. 

Y va naciendo un ocaso más temprano. 

Y va ganándole el pulso a su ritmo, 

Casi taimado 

Cual ladrón ladino de latitudes...

Empachado. 

El verano en sus últimos estertores 

Apela a un póstumo llamado: 

Su hermano pequeño, 

Por todos conocido como Miguel 

Y que próximo es su Santo. 

Como de la humanidad es su último hálito. 

Realidad Imposible

 

Noche... aunque luce el Sol en su cénit.