Vuela, vuela amigo, vuela
Sobre esquejes de pimienta.
Corre, corre amigo, corre
Y deja atrás toda amarga espuela.
Ríe, ríe amigo, ríe
¿Quién dio nombre a la vergüenza?
Come, come amigo, come
No vaya a ser que un día no puedas.
Bebe, bebe amigo, bebe
De un manantial su pureza.
Y sueña, sueña amigo, sueña
Con que soñando se quede la guerra.
Gritos de voz quebradiza
En famélicos vestigios de ardua guerra
De aguerridos valientes
Cuyos dientes, si cabe, ya rechinan.
Y con chinas del sendero, los pobres, ya tropiezan.
Bostezan del cansancio los más,
Mientras sus masas óseas
Erigen futuros columbarios
Que varios ya transforman en dólmenes idolatrados.
¿E ilustrados?
Pues en medio de tanto magistrado
Habrá alguno que pise con pies descalzos.
Ah, si fuese, si fuese siempre.
(Verso original del poema
PESO DE LAS SUAVIDADES,
de José Domínguez Hoyos.
*Aplicada una ligera modificación aquí.
Con el alma entre brasas
Ese Faquir se escapa
Y por el vaho de los anhelos
Se va dejando envolver
Para a tiempo llegar
A su ansiado amanecer.
Y tiempo es, tal vez,
Lo que cree que le falta
Aunque...
En verdad, y más bien, le sobre.
¡Ay de ese Faquir, ay pobre!
¡Cómo siempre se autoengaña,
Tomando al trigo por cizaña
Cambiando bronce por cobre!
Ah, si no fuese, si no fuese siempre.
Luna nueva en el Sol
Arraiga en las nubes,
Va ahí sin solicitudes,
En mutua virtud su amor.
¿Adónde vas, por qué huyes?
¡Muéstrate en todo tu ardor
Y coloréate en tu arrebol
Mientras restas latitudes!
Tu haz clávame en el pecho
Para que inserto quede
Tu pálido deseo:
Ser bello satélite
Que trasciende el recuerdo...
¡Que vive y nunca muere!
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Tú, edificio acristalado conocido por jugar con el tiempo y otros amigos, de puertas afuera, pareces robusto, mas te sabemos frágil, transparente, indefenso; en efecto, ausente... a pesar de abierto prodigarte.
Por inquietarte, ni los rayos solares, a quienes tratas indiferente. A los ecos vespertinos, gran vacío les haces: los dejas en fila correr hasta que atrapado contigo queda el último; paso musí su camino incierto, ya errante.
Y la noche... Cuando ella llega, se asoma y asienta, de pronto te opacas, enmudeces en sombras que son tuyas y no alojas, aunque lo ameriten. Las rehúyes y conviertes en cortinaje perfecto de suave y dúctil tacto, que engalana la nostalgia irradiada por los crípticos ojos de una noctámbula luna, ya menguante en tu inconfeso delito y... capricho: que tú, Destino, rehúsas dejar de ser niño...
Dijo un pastor a su oveja:
–El Universo que nos rodea
Suelta su tormentosa cometa
Trasteando en su buhardilla,
Resuelta a ‘el juego de la silla’
Entregarse, para luego ella
Lanzarse deprisa a por la suya:
La más lustrosa o vanguardista,
Aquella con la que dejar huella.
–¿Pero cómo se llama la niña?
–Creo que ya sabes la respuesta.
Mis manos...
Desabridas, amanecen laceradas
A falta del contacto de tu tacto.
Mis pies...
Aletas de pez buscando confusos
Su equilibrio en el aire usurpador de su océano.
Mis ojos...
Aves enjutas, blancas palomas
Con pretensión de ser águilas en tu cielo.
Mi mente...
Primorosa, tu advenimiento aguarda,
Instante en que toda ilusión vuelve a la nada.
Mi voz...
Dulcemente, entona y te toma la palabra
A la espera de tu faz, que todo velo desvela.
¡Manos, pies, ojos, mente, voz!
Sea, pues, que al Conocimiento abramos la puerta,
Donde Todo... Es Uno.
Como flor de un día, tal es de efímera la vida.
Pétalo a pétalo cual granada se desgrana
Doliente o risueña: de viva, apenas segundos pasan, y en naturaleza muerta inmortalizada.
Colibrí curioso de pistilos ávido al que, de golpe, cortan las alas.
¿Y a qué sabes, a qué hueles pues tu esencia nos colapsa? ¿Quizá a esa misma flor, mortecina ahora?
Mas tu sabia, codiciado néctar que a los que quedan regalas, envuelve en posada de nácar
A la espera, siempre a la espera del último viaje con destino ¿a la nada?
Se oyen gritos en la noche,
Decibelios cual puñales
Sentenciando con ecos de pasiones.
¿O es la mente quien desvaría,
La que se sueña volviendo a la Vida?
Quizá no distinga realidad de ilusiones.
Quizá despierte entre duchos tambores
Contoneando en la oscuridad estrellada,
Como en ritual oculto, su etérea figura
Para hallar compleción
O, acaso, coherencia,
Albores de miradas indiscretas,
En ofrenda al Cénit donde habitan sus dioses...
Pareciste por un día derramarte de mi mente
Cual lágrima tardía del deshielo de las nieves
Anunciando, de la viva primavera, su venida.
Allí estabas por un día; al siguiente, tierra baldía
En la que se abre camino un lecho fingiendo ser tu pecho
Y, sin embargo, tras de sí, va dejando el pulso de tus latidos.
¡No, no por favor, que no me ahoguen en desértica sima!
Conscientes de no tomar más de lo que puedan dar,
Se dispongan a colmarla de un amor octogenario
Al que le de por vivir sin permiso de su amo...
Un instante por un día.
Amaina la duda en mi calma mientras se torna atronador el silencio e intensifica las caricias de su mirada, resultando imposible de acallar.
En ese lapso temporal, del príncipe de este mundo desertora me declaro, pues en esta otra morada que considero mi hogar, donde el Amor atrae al amor, ¿cómo pueden tener cabida el miedo y la necesidad, la intrusa y el extraño?
«¿Dónde está el alma?», verso original incluido en
la obra «Mujeres que corren con los lobos»,
de Clarissa Pinkola Estés.
El aullido de la loba
Es dónde está el alma.
El mío, aún sin forma,
De qué pasta se hace.
Quizás haya huido
En busca de un sentido:
Ése, el de pertenencia.
Ella camina a ciegas,
Viste con carnes ciegas
Para darse un capricho
Sin tener favorito.
Libre de ataduras,
Atraviesa el bosque,
De sus copas renace;
Las ramas, su armadura
Con que emprender sus luchas:
La vida - muerte - vida,
Ciclo cuyas semillas
Va sembrando su viaje.
¿Itinerario nuevo?
El mismo le parece.
Mas ella se complace,
Joven - vieja lobuna,
En su conocimiento
De que de nada sirve
Ir a ninguna parte
Desnuda de sí misma.
