Misión: deseo cumplido

Doris Galván, de profesión divorciada —no una ni dos veces, sino que iba por la sexta–, parecía estar afiliada a bailar con el más feo. Se hallaba en el ocaso de los cuarenta, sin hijos y sin canas en su aún voluptuosa cabellera castaña. Era viernes noche. Por poner, se había puesto cómoda aparte de una película; sus favoritas eran las del Agente 007.
«Ya no es mi Pierce Brosnam, pero su sustituto tiene su aquel y tampoco es que me amargue jugar el todo por el todo en cierto Casino», se dijo mientras sacaba las palomitas del micro.

Acabó cogiendo el envoltorio por el borde superior para no abrasarse las yemas cuando oyó una especie de cortocircuito que hizo parpadear las luces. Aún en mitad del pasillo, la penumbra lo conquistó todo.

De pronto, una voz seductora quebró la umbría:

—¿Pero dónde estoy? ¿Cómo he llegado aquí, si hace nada que me querían coser a metralla...?
—¿Craig, Daniel Craig? ¡¿De verdad eres tú, perdón, es usted?!
—Mmm, depende de quién lo busque...

Girándose y viendo lo que tenía delante, rebajó su tono un tanto hostil:

—Bueno, más bien soy el Agente 007. Puedes llamarme Bond, James Bond –dijo extendiendo la mano.
—Ya, si ya lo veo, ya...

«Si es que estás mejor en persona; ¿deseo cumplido?», le tembló el pensamiento.

La Galván se relamió por dentro, a pesar de su asombro.

—¿Y con quién tengo el gusto?
—Galván, Doris Galván. Y la verdad es que tengo otra misión asignada para usted...
—Por favor, tutéame.

Acercó el suave y perfumado dorso a sus carnosos labios.
Lo cierto es que no hicieron falta las luces.
Prenda de seda y esmoquin besaban ya el parqué...

Un adiós disfrazado de volveré

 

Cuando te vi por primera vez en aquel parque, supe de inmediato que mi corazón, si latía, era por tu mirada gris diamante. Como también supe que justo allí me verías partir.

Recuerdo aún tu gesto divertido al tiempo que dividido pues, por un lado, entendías que era mi deber incorporarme a filas para luchar por la paz, más bien por ti pero, por otro, me dijiste que a partir de mi marcha vivirías al cincuenta por ciento y bajo la convicción de que siempre mantendrías vivo el recuerdo de lo nuestro y harías todo lo posible por seguir ayudando al prójimo cuando lo necesitara, como viste que hacía yo cuando nos conocimos y ahí nuestro amor fraguó.

Solté una carcajada teñida de congoja, dado que era consciente de lo que me dejaba atrás por una guerra a la que apenas encontraba sentido.

Sin embargo, en mi mente latía la frase inequívoca residente en la boca de cualquier soldado: «Todo por la Patria». ¿Pero la Patria lo daba todo por mí?

Fue entonces cuando se te ocurrió una idea. Me tomaste de la mano, reímos, saltamos, corrimos como dos críos hasta decir basta. En ese momento de hastío te susurré al oído que quería tenerte ahí adentro aunque fuera por escasos minutos; una, dos veces, las que hicieran falta.

Antes, pusiste en bucle esa canción en el Spotify para que mientras lo hiciéramos sonara, entre otros, un inolvidable verso: «[…] Nada por lo cual matar o morir». Pero también recuerdo que te dije: No te equivoques, Oscar; morir moriría y muero por tí.

Me despedí lenta y tiernamente con un adiós disfrazado de volveré y lo mejor de todo es que tú lo sabías, porque me iba al frente cargada con la munición de tu amor.

Ya van cuarenta meses desde aquel 5 de mayo de 2008.

Va de tostadas la cosa...

 

—¡Telma! ¿Dónde andas? ¡Libros! ¡¡Libros!! ¡¡¡SIEMPRE LIBROS!!! ¡¡Déjalo ya y ven a la cocina!!

—Descuida, mamá; ya vendrá. Seguro que está en la ducha. Siempre ha sido una lentorra.

—Mira, Luisa... Que sea tu hermana no es excusa para que la justifiques todo el tiempo. Así que tengamos la fiesta en paz. ¡Tú, como tu padre, siempre mimándola!

—Buenos días, cariño; familia. ¿Hablábais de mí?

—Otro creyéndose el ombligo del mundo...

—¿Ombligo? Primero que todo, suaviza esos ánimos. ¿Se puede saber qué tripa se te ha roto? Siempre igual. ¿Te apetece que esta noche te lleve a cenar y recordamos «viejos tiempos»?

—¡Qué buena idea, hijo! Creo que os merecéis un poco de intimidad. Ya bastante hacéis por nosotros, mantener la casa, el trabajo.

—¿Quién te dio vela en este entierro, doña Perfecta?

—¡Lo ves! Papá, Telma y la abuela tienen razón. Contigo no se puede hablar. Lo tuyo es «ordeno y mando». Papá, ¿me pasas el zumo de arándanos?

—Por supuesto.

—¡Santo cielo, esta niña es incorregible! ¿Podremos desayunar juntos y en paz en esta santa casa? ¿Se puede saber dónde se metió tu hermana?

El bebé empezó a llorar.

—¡Déjala, Carmen! Se estará poniendo guapa para ver al novio, que estará al caer. De «alguien» lo aprendería. Entre eso y el manuscrito que la trae de cabeza, ya me dirás.

—¡No me cambies de tema, Andrés. Además, lo mío era diferente.

«Sí, sí...», musitó Luisa.

—Bueno, aparte, ¿no tenía que entregarlo hoy como fecha límite? –apuntó doña Perfecta.

—Es verdad, pero anda, Luisa. Haz el favor...

Dejó al bebé en brazos de su abuela.
Avanzó hacia el cuarto de su hermana.
La puerta, entreabierta.

—Te estamos esperando para desayunar.

Sin respuesta.

«Vaya, estará profundamente dormida.»

Ya dentro, la zarandeó con suavidad. Nada.
Un segundo intento más vigoroso. Tampoco.
Posó dos dedos sobre el cuello...

—¡Dios mío! ¡Venid! ¡Telma está...!
—¡Tostada, que se te quema la tostada! ¡Vamos, bajad de una vez!

¿La meta a cien metros?

Tenía que hacerlo. Esta vez no se conformaría con acariciarlo. El preciado metal debía acabar adornando su cuello. Eran los Juegos Olímpicos y quería que el pueblo japonés recordara su nombre por siempre. Amadou Okay era un atleta senegalés que venía con una meta clara: bajar de los nueve cincuenta y ocho de Bolt, afirmación que repetía constantemente, pero... «Si te quedas sin insulina, ya sabes cómo proceder», insistía su preparador físico.

Vista puesta en su calle: la tres. Corazón en un puño, justo el que tenía apoyado en la línea de salida. Boqueaba mientras se decía incesante que la medalla era suya. Sentía las sienes presionadas por un público tanto o más ávido de triunfo, amenazándole supuestamente con volverle la espalda para los restos, renegando de su existencia. ¿O era su mente la de la jugarreta? Comenzó a transpirar de forma abundante; le pareció estar viendo una constelación de estrellas danzantes. Bajó la cabeza.
Al ver la situación, varios responsables del evento se le acercaron preocupados por su estado.
Se retiraron en breve.

Okay les dijo que todo iba bien, que era su método de concentración. Al rato, el mismo aluvión de recomendaciones de su especialista agolpaban su cabeza nuevamente. «¡Ya, ya, ya lo sé!», voceaba para sí, ignorante de las miradas inquisidoras de las calles aledañas. ¿Lo tomarían por loco?

Al fin, la cuenta atrás. Todos en sus puestos. Adrenalina. Tensión. ¡El disparo! Calles centrales disputándose la victoria en menos de diez segundos con la aventajada siete. Contra pronóstico, la número cinco se alzó con el segundo puesto.

El marcador luciendo un nueve cincuenta y siete intermitente. ¡Un nuevo récord!

Okay... ¿Dónde estaba Okay? Dos cucharaditas de vinagre de manzana disueltas en ocho onzas de agua saciaban su garganta:

—¡A esperar otros cuatro años...!

Sentirte quiero

#Reto4palabras 

Respirando me dejó tu amor infiel a través de una maldita cicatriz, la misma que, cual llama del averno, carboniza el crepúsculo de mi apocado sentir. Y aun así, en ese poema que compusiste y con el que me obsequiaste al morir, sentirte quiero y quiero vivir.

Uno, dos, tres... ¡Libertad otra vez!

«—¿Cómo te llamas?—Amal.
—Soy sargento de la armada española. Ven conmigo, que yo te protegeré mientras arreglamos lo de tus padres; pronto estaréis juntos».

…………

Uno: No sé leer, contar... casi, pero lo que sí sé es que me moría de ganas por que mis papás montaran en el avión conmigo. Justo hoy, 20 de agosto de 2021, me ha dicho el sargento que llevo una semana en España y que, junto con otros niños y niñas de mi edad, somos afortunados por haber conseguido huír de los talibanes que están arrasando nuestro país.

Dos: Como el resto, echo de menos sentir de nuevo bajo mis pies el calor de madre de nuestra tierra, pero sueño con que el sargento y sus hombres lleguen algún día a limpiarla de la sangre que la ahoga para plantar allí mi huerto, como siempre les he dicho a mis padres. Pero no están para ayudarme, son ellos los que necesitan ayuda. Rezo cada día como me enseñaron para que vuelvan pronto sanos y salvos, pero parece que es poco. No sabré leer, pero me aprendí de memoria algunas frases del Corán que cantaban mis padres. ¿Te cuento un secreto? Creo que en realidad esas frases son hechizos que harán que se salven de esos monstruos que no quieren vernos felices. ¿Tuvieron ocho años alguna vez?

Tres: Es 30 de agosto. Mis padres no llegan. El sargento me ha traído una muñeca de trapo. Me ha dicho que le ponga nombre, pero no sé cuál ponerle:
—Se te ve lista. ¿Qué es lo que más te gustaría tener en estos momentos, aparte de tus padres? Podrías usarlo como nombre.
—¡Gracias, sargento! Pues... vivir como antes, sin guerras ni monstruos. Vivir en «libertad otra vez».... Entonces... ¡Libertad la llamaré!

El bandolero de medianoche

Cuenta la leyenda que un tal Marcial del Río, apodado 'el embrujado', era un bandolero que embarcó como polizón en un mercante entre tanta morralla que ahogaba las bodegas. Condenado al garrote por supuesto asesinato, logró burlar a la guardia real disfrazándose de anciana desvalida.
Aprovechando el tumulto del muelle, intentó huir metrópoli y campo a través. Unos agentes del orden lo capturaron pero consiguió embaucarlos con un poco de vino que consiguió hurtar. Sin embargo, unas extrañas voces lo abordaron. Medio poseído, estaba plantado a los pies de una gran montaña. Casi se mareó al alzar la vista impresionado por su inmensidad. Le invitaban a llegar a la cima bajo la promesa de que era el elegido para recibir un mensaje. «¿Quién sois, cómo me pedís semejante atropello?» No obtuvo respuesta. Sin dar crédito, notó cómo su cuerpo era impulsado a escalarla. Con habilidad pasmosa pudo encumbrarla. Para su sorpresa, se trataba de un volcán pero un tanto peculiar: al asomarse al cráter, halló el prístino rostro de la mujer a la que supuestamente dio muerte.

Queriendo acariciarla, lo detuvo el coro de voces:

—¡Detén tu empresa, Marcial del Río! ¡Somos las Diosas de Entre Mundos! Estás aquí porque sabemos que intentaste evitar que mataran a una campesina, mas te culparon. Ahora bien, pesa sobre ti una elección: tocar la lava ambrosiana y ser condenado a vagar solo y por toda la eternidad en la linde entre lo terrenal y lo celestial, sin posibilidad de cruzar a ninguno; o bien, descender nuestro volcán milenario y convertirte en el héroe que necesitan los oprimidos, no sin antes luchar ayudado por el poder que te otorgamos aquí para lograr la gloria y salvar tu mundo del desastre a que está abocado...

«Madre me dijo que cuando nací vio algo especial en mí. Hoy, sé por qué.»

Luz nocturna

#LiberaTuVerso 

Eres luna en un mar de Estrellas, Soy verso desnudo a la espera de Ella. Tu innata intuición me llena De rima interna, que sucumbe Entera. Astro de luz nocturna, de arte menor o mayor, aspiro a Llenarme de estrofas esquivas. ¡Dame un cuerpo al que llame poesía!

S. O. S. al aire

¡Arrebata, por favor, de entre los escombros, la coraza a este raquítico corazón, pues ni la intuición consiguió reanimarlo desde el coma del desamor! Fue ese mi S.O.S. al aire; aquel fue mi mensaje ahogado, una botella náufraga en la profundidad del sinuoso mar.

Malas Influencias - La Reseña

Malas Influencias - La Reseña 

«Una vez sabes qué preguntas hacer,

los muertos hablan por los codos»,

pero...

»Las preguntas revelan mucho más de quien las hace 

que las respuestas de quien las responde».

 

Sinopsis

Un empresario asesinado. Una enigmática autora de literatura erótica y novela negra. Un secreto del pasado. Un misterioso manuscrito que nadie ha leído. Una joven aspirante a escritora sin nada que perder. Una carrera contrarreloj por la costa del Cantábrico. Punta de la Escalera, Asturias. Aquí es donde, en la antigua casa de su abuela junto al acantilado, sobrevive Miranda García. Miranda García nunca ha resuelto un asesinato en la vida real. Eso sólo ocurre en las novelas y en las películas de sobremesa que ponen en televisión los sábados por la tarde. Miranda García tampoco ha triunfado con su primer libro. No tiene legiones de admiradores, ni un brillante futuro por delante, o una abultada cuenta corriente. Nadie ha intentado nunca matar a Miranda García. Miranda García, por mucho que le pese, no es alguien especial. Sin embargo, una llamada a medianoche está a punto de terminar con todo esto. Punta de la Escalera, Asturias. Aquí es donde, en una solitaria casa junto al acantilado, vive Miranda Grey. Aquí es donde da comienzo «Malas Influencias».

Durante el verano de 2018, Miranda García, una escritora aficionada que se recupera de su reciente divorcio, ve cómo su vida da un giro de 180 grados al verse envuelta en la investigación del asesinato del empresario Daniel Urtice, esposo de la enigmática autora de novela negra Norma Seller. Enfrentándose a la oposición del Inspector Torres que no está de acuerdo con que una escritora ejerza de detective amateur, Miranda no descansará hasta sacar a la luz una oscura trama de secretos, infidelidades, negocios turbios y traiciones en la que todo parece girar en torno a uno de los manuscritos de Norma Seller, y donde nada será lo que parece. La verdad solo llegará tras un frenético recorrido por el norte de España en el cual Miranda deberá poner en riesgo no solo todo aquello que ama y en lo que cree, sino algo aún más importante.

 

Introducción 

Inserto en el norte de la península ibérica, nadie sospecharía que en un paraje de vistoso verde  pudiera tener lugar un espantoso episodio no apto para gente con la sensibilidad en un más que dudoso equilibrio. La lectura de Malas influencias me ha metido de lleno en una carrera de fondo que lo era a ratos para, de pronto, dar el esprín correspondiente a una de cien metros lisos. 

El mar Cantábrico de fondo, cómplice silente perfecto de las fechorías transcurridas a lo largo de esta narración. Me parecieron el cóctel perfecto para el argumento de esta película de sábado noche a visionar a solas o en compañía. Noté, de hecho, ese ambiente congestionado de suspicacias incluso dentro de relaciones en apariencia sólidas como fortalezas rocosas. Nada más lejos de la realidad, pues no he hecho más que asistir a un juego muy bien trenzado de máscaras que Marc R. Soto ha conseguido orquestar y con suma maestría. 

Es en definitiva un thriller al más puro estilo hollywoodiense, que no te da tregua y al que poco o nada le falta, ni siquiera las dosis justas de sangre, suspense y sensualidad (digo bien, pese a que no lo parezca) como buena novela negra que se precie. 

Perderse por la ruta propuesta para aderezar un escenario como este, requiere de veras armarse de una mente lo suficientemente fría a fin de no sucumbir ante las sorpresas que acechan en la sombra de cierta buhardilla... 

Los agentes implicados

¿Por qué no? Voy a empezar justo por esa 'buhardilla', en concreto por su esquiva y recelosa dueña: Norma Segura, alias Norma Seller. Me sugirió ser un personaje con mucho juego y que aparecía cuando y donde tenía que aparecer. O mejor hablar en plural de ella ya que mientras una, a mi juicio, representa la inocencia infantil que lo explorá todo sin reparos, la otra (Seller) viene a ser el desengaño, el encontronazo con una realidad que no era tan de color de rosa. En parte, me he identificado con ella porque, no en esa situación exactamenre, pero sí en otras simares me he visto envuelta y desde luego que hasta he llegado a entender la razón de muchos de sus actos posteriores "al descubrimiento de ciertos asuntos".

Por otro lado y sin alejarnos tanto de ese 'espacio tan íntimo', está digamos su amiga del alma (por no tildarla de "siamesa"), ya que cual lapa ella siempre estaba a su lado, como si fuera su mismísima sombra pero ya despegada del suelo. Hablo de Carmen. Para mí es una mujer que quizá haya pasado por algún proceso de estigmatización o incluso acoso sistemático en su juventud; no lo pudo superar y se lo trajo consigo a su edad más adulta. Concluí que toda su realidad se basaba en una secuencia de proyecciones partiendo de la afirmación que a mi parecer la delata: «Y cuando poco después ella estuvo a punto de perderlo todo, yo estuve a su lado.» Es aquí donde entraría el juego de proyecciones en el sentido de que la propia Carmen, puede que en su pasado también lo perdiera todo y ahora vuelca ese apoyo del que no gozó pero de forma enfermiza y obsesiva hacia su ídolo: Norma. ¿En cierto modo sería un poco víctima también? 

Dando bandazos, y es literal si seguimos la estela de la narración, tenemos a Miranda García, alias Miranda Grey. No al nivel de Carmen, por supuesto, pero sí que en Norma encuentra su referente literario, un espejo en el cual mirarse y tomar ejemplo en sus "primeros pasos" dentro del gremio. Sin embargo y gracias a su personalidad impetuosa, consigue dar pasos de gigante no solo en el plano "profesional". Empaticé con ella porque también soy un poco así, con esa curiosidad innata que en más de una ocasión nos pone en algún que otro aprieto. Pero aquí, como «nada es lo que parece», como un huevo, bajo todo ese atrezo aguerrido se camufla su parte más sensible.

Y no, no he marginado al sector masculino de esta trama; no tienen ningún desperdicio tampoco:

Empecemos por Ricardo Alcázar, alias 'el ex' de Miranda. Para mí, un tipo formal que se comporta acorde con su cargo de comisario, además de ser un hater declarado de la Seller. Pero, como todo se contagia, también tiene su "clara" al igual que su 'Mir', hecho que me convenció de que seguía siendo humano. Sin embargo, y aunque a regañadientes como buen cascarrabias, hizo lo que tenía que hacer: otorgar un salvoconducto a partir del cual nos desenreda la madeja. 

¿Nos vamos al lejano oeste? Porque al parecer un «vaquero» anda suelto por Santander. Hablo del inspector Alejandro Torres, alias Álex quien al principio, con las suspicacias propias de un policía de raza, acabó confiando en la voz de su instinto y de las evidencias que contaban a gritos sordos la verdad. ¿O mejor dicho, verdades? Me alegró su desapego final con el pasado... Y ahí lo dejo. 

Parece que esto va de tres en tres. Me falta el bueno de Jesús,  que lo mismo que tiene de "agente literario" lo tiene de oportunista. Pero existe algo que pone cada pieza en su sitio cuando llega el momento: el karma. Sin embargo, me gustó de él su manera de cambiar de enfoque las circunstancias acaecidas y los sabios consejos que indirectamente también me daba a mí. 

La Estructura

La novela de Soto se divide en tres partes bien definidas, como de tres actos se compone una obra teatral. Y digo bien, puesto que cada personaje interpreta a la perfección sus roles teatrales. En efecto, como «las apariencias engañan», en cada parte los distintos personajes van descubriéndonos su otra cara (u otras) cual caleidoscopio. Por tanto me parece muy acertada, en mi opinión y gracias a ello se ha mantenido el suspense hasta el final. Con lo cual, anticiparse aquí es inútil y eso juega a favor del autor. 

El Autor

Tuve la suerte y oportunidad de entablar conversación en redes sociales con Marc R. Soto. Natural de Santander, me pareció una persona con gran sentido del humor y que al mismo tiempo «es una tumba». Digo esto porque aún recuerdo que le comenté algo así como que no iba muy desencaminada respecto a la autoría del crimen y directamente me ha dejado boquiabierta. Lo que sí me atrevo a confesar es que es un autor del que puedes lograr tener  nociones acerca de cómo escribir novela negra porque, insisto, ha demostrado ser todo un maestro. Tener, no tengo peros, sí laureles y «Buenas intenciones» de mi lado. 

Mi Fallo 

¿Y qué hay de la víctima? ¿O debería expresarme en plural? Juzguen ustedes mismos tras la lectura de la Novela, pero pongo el foco en la versión oficial, en Daniel Urtice quien, como muñeca rusa, me pareció rivalizar con el mismísimo Copperfield, "azafata" mediante.

Recomendación: cuidado con tus círculos, no vayan a ser Malas Influencias. 

El Día que Dejamos de Creer en los Ángeles: La Reseña

El Día que Dejamos de Creer en los Ángeles

La Reseña

«—¿Quieres que vaya al grano?

»—Please, darling: hazme mucho más sabia, porque belleza me sobra.

                         »—[…] Si tratas de modificar algo de lo que ya fue, corres el peligro de alterar 

                            peligrosamente lo que es en el ahora y mucho de lo que será en el mañana.»

Sinopsis

Año 2047. La vida de la detective Michelle Cavelier da un giro inesperado cuando acepta echarle una mano al Señor de la Muerte, un ángel impredecible y caprichoso, empecinado en desvelar el misterio que ronda alrededor de un brutal asesinato, cometido por otro ángel. Lo que parecía ser un simple favor, una investigación de rutina, de pronto se convierte en un viaje alucinante a los recuerdos de Michelle para averiguar lo que sucedió con una misión fallida y mortal, borrada de su memoria muchos años atrás. El Ángel de la muerte decide violar algunas reglas para tratar de recuperar lo que desapareció de la mente de la detective. Mientras tanto, una adolescente llamada Isabel quiere hacer algunos ajustes a su aburrida existencia, sin sospechar que uno de esos cambios —perder su virginidad— despertará fuerzas poderosas que pondrán a temblar a la nueva clase dirigente de la Tierra: los ángeles, que conviven con la humanidad desde hace más de veinte años en paz y armonía (por ahora).

El día que dejamos de creer en los ángeles es un thriller distópico entreverado de fantasía y ciencia ficción que engancha al lector desde las primeras líneas.

Introducción 

¿Por ahora? 

Me he tomado la licencia de comenzar esta reseña con la cita inicial que llamó mi atención por esa afirmación final tan lapidaria, la cual y lejos de restringirse a la mera ficción, resulta certera. 

Escrita con espíritu transgresor y visión futurista, El día que dejamos de creer en los Ángeles es la primera novela de Mariano Estela Aldana, de quien hablaré más adelante. Esta narración me sumergió en una realidad cuando menos inquietante pero no tan remota como parece dado el auge constante de tecnologías de ultimísima generación. 

En un primer momento me llevó a congraciar Regreso al futuro con El Quinto Elemento, el primero por los viajes temporales de McFly (a bordo del Delorean) y el segundo porque está ambientado en un entorno altamente tecnológico (con vehículos que también desafían las leyes gravitacionales). 

Pese al avance tecnológico y que este beneficie para un mejor abordaje, los métodos de investigación siguen siendo los mismos y en mi opinión es muy positivo que así sea: toda ficción tiene un "anclaje" en lo real. 

Viajamos en el tiempo a través de los recuerdos y ese es uno de los aspectos que la diferencian de otros títulos que haya leído anteriormente. Decir que fue un "flechazo". Si hay algo que me apasione es el tridente pasado - presente - futuro, sumado al ocultismo de varios pasajes, que me sorprendió para bien, superando con creces cualquier tentativa que pudiera tener mi imaginación. Pero sí que me llevó a pensar en un "gobierno único", en apariencia feliz, y nunca hubiera contado con la presencia de semejantes plumas. 

Este contexto de armisticio humano-angelical no me dejó indiferente y claro que repito en la segunda remesa. 

La Estructuración 

Como comentaba, un escenario tan heterogéneo, cambiante y que se mueve en distintos planos temporales exigía una estructura que no hiciera chirriar el engranaje. Dividir la trama en cinco «libros», me pareció un acierto ya que de ese modo no me desconecté en ningún momento de la historia, manteniéndome en vilo a la espera de lo que pudiera suceder con las cacatúas. 

A medida que leía, me gustaba anticiparme, pero muy contadas veces mis cábalas coincidían con la propuesta del autor. Y he aquí otro factor distintivo: son libros con nombre propio, a cada cual con su personalidad inherente, cuya esencia permanecía constante cual leitmotiv. 

Me encantaron los giros argumentales con que me he topado aquí y, encima, son coherentes  y no menos sorprendentes. 

Los Personajes

Destacaré los que me parecieron las piezas fundamentales del mecanismo y daré mi opinión dos a dos:

1) El Ángel de la Muerte y El Señor de las Sombras: dos entes celestiales poderosísimos, el primero irreverente por naturaleza, con cierto engreimiento y que, a priori, parece ostentar el don de la omnisciencia entre otros; el segundo, quiere dárselas de Gentleman, más oscuro si cabe, pero en realidad es lo más parecido a un sicario; lo supe desde sus primeras intervenciones e intranquila me quedé porque algún as se guarda bajo el ala. Además, este último sí que parece no tener corazón (lógico por ejercer su función), a diferencia del primero o eso fue lo que me sugirieron los acontecimientos.

2) Juanfe y el Capitán Wright: Todo un bonachón cuyos sentimientos es reacio a mostrar por vergüenza y que aceptará su destino aunque al principio a regañadientes por "desconocimiento", Juanfe es de mis favoritos también por su actitud altruista y protectora (la valiente Elena). El 'Capi' me pareció todo un líder motivador que bien podría hacer andar al bueno de Lázaro y que, como Juanfe, pondría la mano en el fuego por sus subordinados (cabo Torres incluido). ¿Pero qué traerá su otra faceta? Seguro algo gordo. 

3) Michelle Cavelier e Isabel: Se dice que lo mejor viene al final. Entonces, ¿cómo no mencionar a estas damas cuya presencia tiene visos de ser crucial? Por una parte, la Cavelier me ha parecido una mujer de armas tomar a la que cualquiera se atreve a intimidar sin salir escaldado/a y, sin embargo, tan solo dos mestizos (Helga y el asistente del delegado) fueron capaces de doblegarla, cada uno a su manera y hasta aquí puedo leer. Por otro lado, Isabel se me antojó como la "típica joven incomprendida" y, por tanto, rebelde pero con causa y siempre porsilasmos (me encanta esa expresión, lo que la hace más natural, más ella con la curiosidad de cualquier polluelo neonato). He de confesar que me identifiqué con ambas, con Michelle de inmediato pues es de los pocos personajes con los que comparto tanto, como si fuera mi doble. Pero el destino es caprichoso, ahí lo dejo.

E inventariando un poco, a mi juicio, hay un personaje que requería mención aparte por su estatus de eminencia en el escalafón celestial:  el Querubín, un ser superior en todos los sentidos y con una dieta tan peculiar que me llevó a pensar que era tanto o más despreciable que El Señor de las Sombras, pero me sorprendió para bien el hecho de que tras su extravagancia desmedida, haya caridad (y no poca); los hechos así lo atestiguaron. Me dejó expectante y ávida de ¿otras demostraciones de su particular probidad? Porque «Los tratos con los humanos eran simples: ellos seguían dirigiendo sus naciones mientras los Ángeles asumían una posición de seres supremos. Muy simple: unos arriba y otros abajo.»

Lo sensato: adoptar una posición neutral para no sufrir las duras consecuencias. 

El Autor

¿Qué hacer sino desaherme en elogios ante un autor revelación que no creía serlo? Decir que comulgué con su estilo narrativo desde que me atreví a leer –intrépida de mí, como Michelle– el prólogo y primer capítulo. Automáticamente, confié en que se acabaría publicando y helo ahí. 

Oriundo de Colombia, Mariano ha demostrado tener pleno dominio sobre cómo construir una historia consistente y bien trazada para que te deje con la miel en los labios gracias a sus finales abiertos; lienzos en blanco que rellenar por nuestras mentes inquietas pero con la certidumbre de que la incertidumbre va a ser la constante protagonista. 

Mediante el uso de un lenguaje con múltiples registros, desde el más formal al más "callejero" y según qué personaje, creó un clima óptimo del que ya soy asidua. Resultado: un escenario fresco y en constante evolución reflejado a través de los personajes y sin abandonar el tono sarcástico. 

Ahora bien, dejando aparte el aspecto más profesional y técnico, como persona también me ha demostrado ser un tipo jovial,  íntegro y generoso al que no le importa echar una mano a quienes realmente lo necesiten. Doy fe. 

Como dijo Max Estrella en otra obra homónima, me quito el cráneo... 

Conclusiones finales

Y pensando más a largo plazo, ¿dónde y cómo estaremos en 2047? Por mi parte la respuesta es clara: si me preguntaran qué llevaría conmigo ante un cataclismo como el descrito por Mariano, esta novela se convertiría en mi mapa y brújula.  

De hecho, vamos por más de la mitad del 2021 y el estado de salud (medioambiental, social y geopolítico) del Planeta que habitamos no es que sea tan boyante como cabría esperar y  El día que dejamos de creer en los Ángeles da pistas sobre cómo podríamos reencauzarnos para dejar de estar abocados a la Nada, destino que aún podemos eludir si ponemos un poco más de conciencia de nuestra parte.

Representa, en líneas generales, una llamada de atención a sabiendas de que estamos en tiempo de descuento.

Por tanto lector, discrepes o no del despertar, en efecto este Título lo tienes recomendado. 

Feliz viaje. 

#EstrellasDeTinta - Reto junio 2021

Este relato y microrrelato se engloban en el reto de escritura creativa #EstrellasDeTinta creado por Katty COOL. Las normas son estas para poder participar y así entender la dinámica.

AVISO: Hay contenido sensible (TW) solo en el relato

Indicios

 

 

 

Relato:

—Teníamos todas las esperanzas de encontrarlas junto a la embarcación. Sin embargo, hemos podido rescatar sus efectos personales: una mochila negra que presumiblemente pertenezca a una de las desaparecidas y un cuaderno en blanco salvo por la primera página. Usted fue la última persona que las vio con vida, lo que no implica que tengamos que lamentar pérdidas humanas puesto que no se han hallado indicios de violencia o restos de sangre… Dígame entonces ¿cómo diría que era la relación entre las susodichas?

—Mire señor agente… no sé qué es lo que está insinuando pero ya le digo de primera mano que son un encanto de criaturas. Es más, si así lo desea, le puedo dar el nombre del restaurante en el que me invitaron a comer…

—Entiendo, doña… ¿Sofía me dijo que se llamaba?

—Ese es mi nombre. Le doy mi DNI y lo comprueba.

—Me fío de su palabra, no es necesario. Pero retomando la investigación…

—Se estaban conociendo. De hecho, una era natural de Málaga, Ángeles se llama pero el apellido es italiano… ¿cómo era? ¡Ah, sí, Pausini, como la cantante! Le venía de su abuelo que se afincó en tierra andaluza. Nos lo contó mientras comíamos en el Café Tucán, que fuimos en un coche alquilado por ambas.

—Sí… a unos diecisiete kilómetros de aquí. Lo conozco. Alguna que otra vez he llevado a mi mujer a cenar allí. Hablaremos con el dueño del local para continuar con nuestras pesquisas y contrastar versiones. Y cuénteme, me dijo que se hospedaban en aquella casa rural que está al final del camino. ¿Conoce por algún casual por cuánto tiempo?

—Durante la comida, María dijo que había contratado un tour de una semana para visitar Rumoroso y así Ángeles podría tener la oportunidad de conocer la localidad mientras pasaban ese tiempo juntas. Y hablaron de que terminarían la experiencia con una ruta en barca por el Pozo… Cuando salimos del Café, nos dimos los teléfonos. Y yo llamé y llamé pero o estaba apagado uno o saltaba el contestador en el otro. No sabía qué hacer.

—Ya. Por tanto diría que su relación era más que cordial… ¿La tal María era de por aquí?

—Por supuesto, señor agente. Ya le digo que María la quiso sorprender y lo consiguió. Las veía muy ilusionadas. Hacen muy buena pareja a juzgar por cómo se miraban.

—Entiendo. Tomo nota de los mismos y procederemos a rastrearlos. ¿Y todo eso cuándo ocurrió exactamente?

 

Aquel viernes 6 de enero fue la última vez que doña Sofía tuvo contacto con las desaparecidas, tal y como le aseguró a Joaquín Cobo, inspector a cargo de la investigación. Junto con la brigada asignada, decidió desandar el camino recorrido por la pareja y ello incluía entrevistarse con el dueño de la casa rural a fin de arrojar más luz sobre el asunto.

El domingo 8 de enero no pareció dar tregua. Los avances meteorológicos no eran muy halagüeños; continuaban las perturbaciones cual si fueran teloneras contratadas específicamente para que precedieran a la estrella del espectáculo: la tormenta. La función prometía, pues hizo acto de presencia entre tamborrada plomiza y destellos de fuegos artificiales esporádicos y por distintas localizaciones en el cielo. Tal era la actitud inclemente del tiempo que toda suerte de animales autóctonos corrían raudos en busca de refugio que les diera cobijo. Y quien dice animales, dice también personas, en especial:

—¡Corre, Ángeles! ¡No te sueltes de mi mano! Que ya casi estamos.

—¡No lo haré, María! ¡Menos mal que al final no nos subimos a esa barca por recomendación del monitor! ¡Ahora la tormenta arrecia y si no llegamos lo antes posible a la guarida que tú dices, terminaremos hechas una sopa!

Y en efecto, llovía a mares y encima soplaba una ventisca enfurecida enviada desde el noroeste. Sorteando hierbas y matojos, oyeron de nuevo otro rugido del tiempo, el cual se dilataba, haciéndose todavía más denso y desquiciante, hasta tal punto que ninguna de las integrantes de la incipiente pareja estaba siendo consciente de si tocaban el suelo o directamente levitaban o, incluso, si volaban como ángeles. ¿Cómo ángeles? ¿Es que acaso lo eran y experimentaban una ilusión de vida como extensión de la terrenal? Ni mucho menos. Tan solo se sentían sobrecogidas por la situación, pero… ¡ahí estaba!

El gran sentido de orientación de María, quien era buena conocedora del bosque que las intentaba envolver, las guio  hacia la entrada de lo que parecía constituir una gruta excavada en la mismísima falda de una pequeña peña, por la mano inigualable y prodigiosa de la madre naturaleza. Cansadas por el sobresfuerzo realizado, se aventuraron a pernoctar en su interior a priori abrupto pero acogedor dadas las circunstancias:

—¡Ufff, menos mal que conseguimos evitar que ese pobre arce se nos viniera encima!

—Sí, Ángeles. Por los pelos. ¿Es cosa mía o nos hemos salvado por tu nombre? 

Ambas se echaron a reír, lo que propiciaba que se instaurara la relajación en sus cuerpos estresados.

María retomó la conversación:

—Es cierto. El pobre arce no pudo resistir el sablazo propinado por aquel rayo traidor; como si se la tuviese jurada. En fin. Pero no hay mal que por bien no venga: recogí los suficientes trozos de su madera y ahora tenemos material para hacer una hoguera con que entrar en calor.

—¿Viniste con un manual de supervivencia en lugar de pan bajo el brazo? Y si tan lista eres ¿me podrías decir cómo harás fuego si ninguna de las dos lleva encima un mechero? Imposible por mi parte, yo no fumo. Tú no lo sé…

—Cariño, eso no va tampoco conmigo. Aprecio demasiado mi vida y la de la naturaleza que me vio nacer, así que tranquila que por mi parte no cae esa breva.

—Y me alegro de que no fumes pero sigues sin responder a mi pregunta…

—¡Ay, mujer de poca fe! Cosa que me extraña viniendo de donde vienes, del sur. Suerte que no me dejé la mochila en aquella barca; lástima que tú sí y esa libreta de mariposas que pensaba regalarte…

—¡Oh, qué detalle por tu parte! ¡Muchas gracias, Mari! Porque puedo llamarte así, ¿verdad?

—Llámame así si gustas y ser, seré lo que tú quieras que sea…

Sus ojos emitieron un brillo como nunca antes, más intenso si cabe que los del propio rayo que atravesó aquel árbol; se miraron de un modo especial. Un rubor revoltoso anegó el rostro de la Pausini.

—¿Entonces?

—¿Entonces qué? –contestó María, juguetona.

—¿El fuego?

Hábil, la susodicha extrajo de su mochila los restos del malherido arce y los apiló casi en el centro de la oquedad, donde consideró que no había tanta concentración de humedad, montón que rodeó con unas cuantas piedras. Valiéndose de yesca y pedernal, logró arrancar unas cuantas chispas, las suficientes como para crear una pequeña hoguera.

¿Las suficientes?

—Contigo al lado me siento más protegida. Yo la verdad que no sabría desempeñarme tan diestramente como tú en entornos como este. Vivir en la capital de provincia es lo que tiene. ¿Tanto se me nota que soy esencialmente urbanita?

María se tronchó de la risa.

—Se te note o no… a mí me fascinas igual. Lo hiciste desde el momento en que vi tu foto de perfil. Me dije: a este bellezón no lo puedo dejar escapar y, aquí estamos. Ahora bien, no pienses mal, que esta tormenta para nada estaba entre mis planes como tampoco tengo mucha pinta de ser ‘Tormenta’ de los X-Men. Y… ¡oye, debes de estar empapada! ¿Te presto algo de ropa que llevo en mi mochila, ponemos la tuya a secar y te arrimas al fuego?  No quisiera que pillaras un constipado…

—Sabes qué. Tengo una idea mejor y creo que esta hoguera, que ya arde de por sí, hasta se nos quedará pequeña…

 

Al día siguiente, el inspector Cobo ya estaba cotejando las triangulaciones efectuadas por su equipo especializado. Uno de los móviles señalaba una ubicación clara. Doña Sofía, pendiente en todo momento de cualquier avance en la investigación, pidió ir con ellos en el Jeep.

—Está bien, doña Sofía. Pero con la condición de que nos deje hacer nuestro trabajo.

—Por supuesto, inspector. Me mantendré al margen. Solo quiero comprobar que están bien.

Al cabo de veinte minutos de trayecto, el arce quebrado.

—¡Oh, Dios! Que no les haya pasado nada…

—Señora…

Joaquín Cobo trataba de manejar la situación.

Al rato, la entrada a la cueva.

El haz de luz de su linterna enfocó una hoguera en sus últimas brasas y,  extasiados, tal vez embriagados por el elixir del amor, dos cuerpos dormidos, pero también desnudos y arropados por una fina manta…

Eran las ocho y media de la tarde, fría pero ya seca.

@0606Anas, mayo

Título: Indicios 

Estrellas mes: 3

Palabras: 1451

Objetivo Relato: #3

Objeto oculto 1: #18

Objeto oculto 2: #7

Extras: 

Protagonista femenina, Test de Bechdel

Comentarios: 

@kalen76, micro de mayo; @MUSAJUE, micro de mayo; @isefran relato y micro de mayo; @EricaFortuny, relato y micro de mayo; @sinciforma relato y micro de mayo; @jesusakacarton, relato y micro, mayo  

AVISO: Contenido sensible (TW): violencia, restos de sangre, desnudos

Mariposas en mi vientre

Microrrelato: 

«¿Las ves? La Gran Diosa Gamba Sagrada Cósmica que nos salvó, alza el vuelo como las mariposas en mi vientre y nos regala las Osas, juntas, como tú y yo. ¿Adivinas cuál soy?»

@0606Anas, junio

Título: Mariposas en mi vientre

Palabras: 33

Objetivo Micro: #10

Objeto oculto: #17

Estrellas: 3

Recomendación: 

Amores del pasado, @sinciforma, mayo

Enlace: 

https://sinciforma.blogspot.com/2021/05/estrellasdetinta-amores-del-pasado.html 

Comentarios: Ídem relato

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¿Historia o historia?

Haciendo historia ya estás cambiando la Historia...

#EstrellasDeTinta - Reto mayo 2021

Este microrrelato y relato se engloban en el reto de escritura creativa #EstrellasDeTinta creado por Katty COOL. Las normas son estas para poder participar y así entender la dinámica.

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Sin rumbo

Microrrelato

 

«Hola. Quería preguntarle cómo llegar al norte…» La abuela que me encontré pareció oírme con los ojos. No articuló palabra. La dejé pausada en el poyete de la encrucijada. Pero tal vez tú, lector, puedas ayudarme antes que anochezca…

@0606Anas, mayo

Título: Sin Rumbo

Palabras: 39

Objetivo Micro: #8

Objeto oculto: #30

Estrellas: 3

Recomendación: 

Molino de recuerdos, @ErikaFortunity, abril

Enlace: 

https://ericafortuny.com/2021/04/estrellasdetinta-molino-de-recuerdos/30/

Comentarios: Ídem relato

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Bajo Cero

Relato

El domingo 8 de enero de 2017 fue verdaderamente un día de los más gélidos en la historia del norte cántabro. Pero los casi diez grados bajo cero que azotaron la comarca fueron lo de menos. Y en esta ocasión, la participación de los vecinos del área que circundaba el Pozo Tremeo, fue inestimable:

Llevaba con este cerca de dos días desaparecida. La última vez que se tuvo nociones de ella fue en un cruce de caminos próximo a la localidad de Rumoroso, tierra de leyendas motivadas por el propio lago. Según se contaba, la última persona con quien habló fue una abuela sentada sobre un poyete situado en ese mismo cruce. Según su testimonio, la joven necesitaba saber qué camino conducía al norte. Y ya había llegado a Cantabria, sólo que no a su destino final. Estaba por proseguir su camino cuando la señora la retuvo para darle y obtener más información. Al parecer, no se percató de las señales, puesto que ya se encontraba cerca de la casa rural  donde hubieron quedado: iba al encuentro de otra chica con quien se mensajeaba vía correo electrónico desde Málaga. Se la veía muy entusiasmada por conocerla en persona. Se llamaba Ángeles Pausini, veintitantos años, tal vez treinta, morena de pelo, metro sesenta y tantos y ojos verdes. Le sorprendió que tuviera una marca de nacimiento en el cuello casi con forma de corazón… y ¡el apellido!, que resultó proceder de su tatarabuelo paterno, oriundo de Faenza y que se afincó en el sur de la península. Pero que si de algo estaba segura era que iba muy apurada. Decidió  acompañarla finalmente en su periplo, al menos hasta la entrada a la casa rural.

Ángeles quedó sorprendida por la agilidad de la anciana; se notaba que era “chicarrona del norte” porque se mantuvo estoica en todo momento ante el frío lacerante sin apenas más abrigo que una capa de densa lana. La recién llegada, en cambio, y a pesar de su anorak acolchado, tocaba las castañuelas con su dentadura de porcelana. Eran casi las ocho y media, hora vespertina del lunes día 2. Al siguiente, resultó que María, su mailfriend, la sorprendió al haber contratado un tour para que conociera más a fondo el pueblo y sus alrededores, incluido el famoso Pozo junto con su flora y fauna. Al bajar a desayunar, sentadas en una mesa de decoración rústica iluminada por un ventanal con muy buena panorámica del paisaje que las aguardaba, releyeron el folleto propagandístico con avidez y resultó que por veinte euros más, el programa quedaría redondo con un viaje en barca para dos por el Pozo.

Tras acallar el estómago, decidieron seguir la ruta programada. Próxima parada: visita guiada a la Iglesia, vestigio arquitectónico de la época barroca, propia del siglo XVII. Luego, les tocaría admirar la belleza de los barrios de San Pedro y Rodil.

Entre el miércoles 4 y jueves 5, se patearon los barrios de Rosales, Escuelas y Pedroa, disfrutando del aire puro del cercano mar y de la hospitalidad de sus habitantes que, aunque larga, la ruta no daba para conocer a sus más de ochocientos treinta. El viernes terminaron por fotografiar La Venta, El Pozo y Tremeo. Por providencia o por mera coincidencia, se encontraron con doña Sofía, la misma señora que la ayudó a ubicarse en el terreno y en agradecimiento, la invitaron a comer en el Café Tucán, a diecisiete kilómetros desde  Tremeo.

Alquilaron un coche modesto.

Tras salir del local, se dieron los teléfonos a fin de no perder contacto.

A partir de ahí, se le perdió la pista.

Dos días transcurrieron intentando localizarlas. Doña Sofía, cansada de pulverizar el teclado de su teléfono y de que los tonos no diesen paso a la melosa voz con deje andaluz de Ángeles o al vozarrón de contralto de María, decidió ahondar en la parte más silvestre de Tremeo, tomar prestado un trozo de la tierra que la vio nacer allá en los años cuarenta y lo cubrió con maleza para luego acercarse a la laguna. Una vez allí, los arrojó a sus aguas de once metros de profundidad, junto con sus esperanzas. ¿Motivo? Según vetustas costumbres de sus ancestros, se debía tener en cuenta la dirección que tomaban sus aguas después de arrojar la tierra: siempre hacia los extremos. Por desgracia, tomó dirección distinta a la del nordeste, es decir, que lo más probable era que cambiara el tiempo. Sintió una punzada en el lado izquierdo del pecho.

Con celeridad, propagó la noticia entre sus convecinos, incluido el dueño de la casa rural. Se movilizaron en seguida como si de una cacería se tratara. Se pusieron en contacto hasta con el periódico y radio del pueblo. Avanzaban las horas y sin rastro, los minutos parecieron hechos de melaza. A cada segundo, lo que en un principio venía a constituir una llovizna, se transformó en perdigonada blanquecina. ¡El Pozo! ¿Qué le pasaba? Debido a las bajas temperaturas, acabó congelándose, casi por completo, sí, como también se le quedó congelada en la memoria la imagen de ese momento que pasó con ellas, ya consideradas como sus hijas a pesar de que no hubiera vínculo sanguíneo alguno. 

«Dónde estarán esas niñas…»

¿Su cabeza? Un volcán a punto de entrar en erupción. Doña Sofía ya no supo qué hacer salvo… ¡El dueño de la casa rural! Casi se precipitaba la noche del domingo 8 cuando llegó allí. Tras hospedar a sus últimos clientes, este recordó que las desaparecidas hablaron de un viaje en barca por el Pozo. A continuación, dieron la alerta al cuerpo de la UME para que mandaran efectivos a la localización. Doña Sofía se sumó a la batida. El mercurio no dio tregua: casi diez bajo cero. «Señora, déjenos hacer nuestro trabajo, agradecemos su colaboración». Compungida de angustia, vio cómo remolcaban la barca con sus dos remos, una mochila negra de la que colgaba un llavero con las iniciales de Ángeles Pausini García y una libreta cuya primera página rezaba: te quiero, María.

@0606Anas, mayo

Título: Bajo Cero 

Estrellas mes: 3

Palabras: 1001

Objetivo Relato: #1

Objeto oculto 1: #13

Objeto oculto 2: #22

Extras: 

Protagonista femenina, milpalabrista, Test de Bechdel

Comentarios: 

@ErikaFortunity, micro y relato abril; @sinciforma, relato y micro abril; @isefran, relato y micro abril; @jesusakarton, relato y micro abril

AVISO: No hay contenido sensible (TW) 

#Reto4palabras Semana 32

 Memoria en la vereda

Por querer quiero yo, Soria, 

Retenerte en mi memoria 

Como un tal Machado, 

Al amanecer, encadenado 

Con pasión. Casi con euforia, 

Perderse quiere en la vereda 

De esos campos tan amados. 

¿De Castilla? Más ansiados: 

De Leonor, su estepa en seda.

#Reto4palabras sem. 31

...Amor mío, otra vez

¡Tuve un sueño! Sueño es porque me di cuenta de que un abrazo no mata. Al revés, me infundió vida al llegar a tu orilla tras mi naufragio por rescatar un clavel. Un paso, tres. ¿Sueño o despierto otra vez? Mi alma plañe en desazón, pues yo sí que te maté otra vez.

#EstrellasDeTinta reto de abril 2021

Este microrrelato y relato se engloban en el reto de escritura creativa #EstrellasDeTinta creado por Katty. Las normas son estas para poder participar y así entender la dinámica.

AVISO: Hay presencia de TW en el relato. 

...Para siempre

 

Microrrelato: 

El verdadero valor de la amistad es el que hallé en aquellas tardes de Pepsi y Hawaiana donde demostraste que más que amante, mejor fuiste como amigo…

@0606Anas, abril

Título:...Para siempre

Palabras: 30

Objetivo Micro: #4

Objeto oculto: #1

Estrellas: 3

Recomendación: Guarida, @MUSAJUE, abril

Enlace: 

http://plumakatty.blogspot.com/2021/03/relato-guarida-estrellas-de-tinta-marzo.html

Comentarios:   Ídem relato

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¡Sorpresa! 

Relato:

 

Brillaba la luna de mediodía en lo alto del firmamento cuando acudió a mi memoria el verdadero significado de lo que sucedería en las próximas horas. La señalada. Su hora.

Con cuentagotas, como mermelada reacia a salir de su recipiente vidrioso para ser la delicia del desayuno o, si me apuran, de la merienda, fui aproximándome a la droguería de la esquina para hacerme con una Chyseido, ideal para aparentar mayor juventud de la que ya de por sí tiene una joven de no más de treinta. ¿Otra renegada del paso del tiempo? Demasiado joven aún como para llenarse la cabeza de dinosaurios voladores. Dieciocho con sesenta y cinco pavos que me soplarían por ella en condiciones normales, es su coste; menos mal que conocía a los dueños del establecimiento, que de lo contrario…

Al final me quitaron el pico y se quedó redondo.

Es lo bueno del comercio de barrio.

Es lo mejor de contar con enchufes. Este tipo no cortocircuita.

Regalo en mano, regresé a casa con desánimo… digo, con ánimo de acicalarme medianamente para la ocasión: justo el treinta cumpleaños de Marina. Si lo sé, le compraba la La Mere, más acorde con ella. Pero el bolsillo me llegaba a donde me llegaba; suerte que les dije que le quitaran la etiqueta del precio. Total, cuando la probase y comprobase los efectos en su delicado cutis poco o nada le importaría el coste. ¿Qué esperar de una persona tan  resultadista: la trader de Marina?

Con bastante parsimonia abrí de par en par el armario en vistas de materializar alguna prenda que estuviese a la altura. Sin embargo y tras mucho destriparlo, convirtiendo en leonera mi cuarto ya de por sí estrecho, solo logré rescatar una camisa a cuadros con fuerte olor a naftalina y un vaquero algo corroído por la pernera izquierda. Sabía a la perfección qué responder en caso de ser sometido a un tercer grado. A la fuerza –esto lo sabría solo yo, lo de a la fuerza me refiero– diría que me gustaba el estilo retro. Esa sería mi respuesta y a quedar como un señor. Mi trabajo como reponedor no es que me permitiera llevar un tren de vida ni siquiera parecido al de la cumpleañera, ni a su sombra se asemejaría. Lástima que no viniera Edu conmigo. Le tocaba turno de tarde. Así tendría oportunidad de presumir de pareja. Pero esa vez tocaba lanzarse a una piscina a todas luces más seca que el desierto del Sáhara. Ahora me arrepiento de no haberle mencionado ni una coma del evento, de que tenía pensado asistir después de tantos años.

Bueno, sería otra de las pocas experiencias a afrontar con el equipo al cincuenta por ciento.

La hora señalada. La hora de la verdad. Pese a que la cumpleañera lo siguiera negando, ese «año más» tocaría irremediablemente esa misma tarde a su puerta. En concreto, a las ocho y dos minutos. Se suponía que nos conocíamos desde el instituto, todos íbamos si no a las mismas, coincidíamos en muchas clases, las comunes. Yo era su principal confidente, pero luego fuimos perdiendo contacto y cada cual hizo su vida. Ella tenía todas las cartas jugando a su favor, qué esperar de alguien proveniente de buena cuna. Eso era jugar en otra liga y yo, como ciudadano de a pie, tenía que tener muy claro cuál era mi lugar. No obstante, tampoco iba a rechazar su invitación, que menuda tarjeta se gastó, con filigranas y todo a falta de luces Led en los bordes.



Salí al cabo de un rato largo de nuestro mini piso de treinta metros cuadrados cuando noté que iba demasiado ligero: me había dejado el regalo sobre la repisa.

Suspirando de alivio, regalo en mano, mi estilismo retro y yo nos subimos al bus que nos dejó cerca de la urbanización donde residía. Veinte minutos después, la marquesina. Salí con cierto atropello y resignado ante lo que me esperaba. Si ya la fachada imponía en pleno derroche de sofisticación, ni me quería imaginar cómo sería el interior. Nunca había estado allí con anterioridad pero una cosa sí que daba por impepinable: ¡tremendo casoplón! Mi cerebro era incapaz de realizar siquiera un cálculo aproximado de sus dimensiones. Tomando como referencia nuestro mini piso ¿de cuántas veces estaríamos hablando?



Avancé unos cincuenta metros más. Una pequeña pero deslumbrante glorieta, franqueada por una balaustrada de piedra de primeras calidades, daba protección a una réplica de la estatua de la Venus de Milo, de mármol puro, justo en el centro de la fuente, simulando estar en una de esas sesiones de spa, en este caso, a perpetuidad y al aire libre. Me cambiaba por ella. Seguí en línea recta tras bordear a la Venus. Una gran puerta de doble hoja y acristalada me dio la bienvenida. Bueno, ella y la ama de llaves, quien me miró convirtiéndome en una especie de pingüino en mitad de la selva.

Me convidó a pasar con cierto recelo.

El gran salón al que accedí parecía salido de un cuento de hadas, grandes cristaleras, techo alto y con chimenea; la luz lo preñaba. Todo era jolgorio y regocijo, con música chillout de fondo. Le va más a Edu que a mí pero hice de tripas corazón; soy más de los Héroes del Silencio, La Unión y similares de los ochenta… ¡Qué época tan fértil musicalmente hablando!

De vuelta al presente, entre los invitados, de lo más variopinto, elegante y no menos estirado, aparecieron los padres de ella: la madre con un vestido tipo tubo púrpura y el marido con chaleco a juego. ¡Qué monos, a lo Barbie y Ken! Un poco más allá y cerca del piano de cola blanco, como los juegos reunidos, ahí estaban las de siempre, las mejores amigas y cotillas de Marina; me hicieron la vida imposible en el instituto pero ese día pondría cada punto sobre su "i" si hiciera falta. Próximo al mueble bar y ya degustando el ponche, estaba el guaperas de la clase o, al menos, se lo tenía creído, que de sueños también se vive. No es mi tipo; mi Edu le da vuelta y media.

¿Cuánto iba a durar la fiesta? Ni se sabía.

Ya no quedaba mucho para las ocho. Las campanas del timbre no paraban de repicar. No con cuentagotas como me desplazaba yo hace escasamente unas horas antes pero sí con ritmo continuo venía el resto de invitados. Casi creí estar en mitad de una estampida de trajes de Prada y Armanis. En definitiva, ¿por qué tuve que decirle que sí? ¿Qué hago yo, uno que va a lo Granjero Busca Esposo en un convite de altas esferas?

A lo hecho… De repente la música cambió por una voz rayada en lo estertóreo instándonos a dirigirnos a la pérgola que había en el jardín. A saber para qué tanto movimiento si con quedarse en el salón bastaba. Pero no, lo mejor de la fiesta se lo reservaron para ese emplazamiento. 

Me dirigí hacia allí cual corderito obediente. 

Algo gordo tenían preparado. ¿Un show? 

De un momento a otro vino hacia nosotros una fila india de camareros; portaban lo que parecía ser una gran tarta de cuatro pisos. Merengue, chocolate y almendras por lo que alcancé a ver entre brazos, espaldas y cabezas. Todo bien hasta que uno de los porteadores tropezó o resbaló con algo ¿una lámina de plástico? A saber, tampoco es que me importara demasiado. Casi en efecto dominó cayeron los tres o cuatro que iban delante y la tarta se quedó sin su ático. ¡Qué cuadro! 

Alcanzaron a colocar lo que quedaba del dulce en el centro del merendero entre el resto de viandas. Lo que más llamó mi atención fueron los canapés con figuras psicodélicas; la alta cocina tan de moda. 

Se notaba que podía permitírselo.

Se hizo el silencio de forma brusca. Me pareció oír de uno de los camareros que una copa de Champán malogró el equipo de música. Me resultó raro viniendo de gente tan acaudalada. ¿Es que tan pronto agarraban tales cogorzas? ¡Bienvenida, Bacanal! 

La voz de nuevo. 

¿Se trataba del preestreno de una película?

Se hizo de rogar pero al fin. Con pompa y platillo ahí estaba, pletórica y enfundada en su vestido palabra de honor blanco hueso. Seguía manteniendo la misma esbeltez pero tan ceñido lo tenía  que dio solo dos pasos a duras penas y, primero, se le rasgó el costado derecho dejando al aire su lencería fina y, segundo, en un intento por cubrir las vergüenzas se le partió uno de los tacones de vértigo. Creo que eso estaba ligado a pasearse por la vida de puntillas… 

¡¿De puntillas?! Mis ojos no dieron crédito. 

¿Edu? ¿Que mi Edu estaba aquí y corría a socorrerla? 

¿Y a qué vino eso de…? ¡¿Le comió la boca?! 

Entonces, cogí y les vacié la Chyseido encima, cagándome en todos sus muertos. 

En una radio que había cerca, me desfogué poniendo a todo trapo a mis venerados Héroes del Silencio…

@0606Anas, marzo

Título: ¡Sorpresa! 

Estrellas mes: 3

Palabras: 1500

Objetivo Relato: #13

Objeto oculto 1: #20

Objeto oculto 2: #23

Extras: 

Comentarios: @MUSAJUE, relato marzo; @ErikaFortunity, micro y relato febrero; @sinciforma, relato y micro marzo; @isefran, relato y micro marzo

AVISO: TW (cagándome en todos sus muertos)