Intermitente.
Hoy, mañana y siempre.
¿La fugacidad del tiempo?
Un momento y es pasado.
Mas, lo tienes presente,
Tanto que al propio lo ves lejano.
Pareces vivirlo
En tu mente ausente,
Porque juega con el blanco
De las próximas nieves.
¿Y ahora, qué?
¿Cuándo estar consciente?
Hay ojos y ojos:
Unos miran sin ver;
Los otros, directamente, no se ven.
Siempre, mañana, hoy...
Intermitente.
Como avezados crupieres, decir que los autores partícipes en este curioso juego de cartas, han ido dejando la suya descubierta sobre este aterciopelado y agradecido tapete literario.
Dichos "jugadores", si no todos, una parte, han desempolvado ese rostro de póker tan necesario para no dar señales anticipadas de que se guardan un as bajo la manga que hará de su jugada una maestra.
Hay otros, más temerarios que se la juegan al todo o nada con la mismísima parca, la cual con inusual frecuencia queda en blanco y totalmente desarmada. ¿Es eso posible? Me preguntarás. Apacigua tu asombro atreviéndote con un buen gámbito de páginas, damas que la pondrán comiendo de sus palmas.
Qué decir de esas otras cartas con las que estos artistas de la palabra juegan a ganar con un full de corazones, donde ni es capaz de resistirse el alma al recordar que un día también alguien conquistó precisamente eso: su corazón, mientras que hay quienes ni cuentan con intermediarios para pintar de vivo color una escalera que conduzca a esa emoción renegada, a fin de quedar frente a ella: cara a cara, y así superarla. ¿Melancolía? ¿Nostalgia la llaman?
Otras tantas son lanzadas para quebrar el silencio, para hablar por lo que se calla, a la espera de que se disipe toda oscuridad hasta entonces imperante si se arriman a la vera de buena lumbre que reconforte entre tiernas memorias. Y los hay que si de recordar se trata, más que eso, homenajean a los útiles con que labran sus campos de letras.
Y, aunque tímidas, las hay que son juramentos de fidelidad no impostada, cartas donde la más absoluta honestidad manda, en un pacto de tinta que incluso a la propia sangre despierta envidia sana.
Sea como fuere, si lo que buscas es conmoverte, emocionarte, sorprenderte, empoderarte, reirte u olvidarte por un instante de la monotonía rutinaria, aquí encuentras las cartas que necesitas para adjudicarte la partida.
Una Antología con rúbrica @TÚMiPoema y Ediciones Passer, que me ha hecho conectar con esas partes de mí que mantenía bajo una luz, por mucho, apagada. Te animo, lector, a estrechar también esos vínculos a los que por alguna razón relegaste a un segundo plano, les hiciste caso omiso.
¡Mis más sinceras felicitaciones!
Y a ti, lector, ¿no sientes el gusanillo ganador?
Sácialo aquí: ✒️
https://www.azonlinks.com/8412748018
Que me ilumine su brillo
Mientras sea el anhelo mi suelo
En un tiempo donde el mensaje
—Profundo—
Se diluye en historias sin argumento.
Donde el placer efímero
Se ha vuelto moda de los necios,
Donde el corazón improductivo,
Pronto es tenido por cacharro viejo.
Sin cero el consuelo, a la izquierda
Hace sus números,
Por marcar siquiera una nimia diferencia
Que amortigüe su anunciada y forzada
Caída.
A la que le sigue el ritmo la del pelo,
Pues la presión se agranda
Cuando se le antoja a cualquiera
Sacar los pies del tiesto,
Dejando por migas, como las del Cuento
—Y temblando—
Sus dedos.
¿Y qué tocarán, qué tocarán éstos,
Sino ese mismo suelo sembrado de anhelos,
Anhelos donde
El Mensaje,
Lo Profundo
—De una vez—
Recupere sus sublimes fueros?
Sé tú
El ujier que mantenga
Esa puerta abierta
A un refugio, siempre
Que haya ausencia de luz.
Sé tú
El amparo de esos hombros
Caídos, no al olvido, sí al conflicto
De nadie más, salvo consigo mismos
En una noche de negra luna que tiende a azul.
Sé tú
Quien descorra y corra el visillo
Para dar paso a la aurora,
Inspiración que en ti germina
Y hace de tu alma ese jardín que tanto buscas
Con certero acierto o al tuntún.
Sé tú.
Sólo tú,
Pues la imprenta fue el mayor invento
—Y el mejor copista—
De la historia: la de todos.
Pero, la tuya, la inventas tú.
Ya era de noche.
Ahora vuelve a serlo
Y me doy cuenta
¡De que era un molino de viento!
Cáscara de nuez
Lanzada mar adentro
En mitad del revuelo
De oscuras voces
De, tal vez, su corte.
Pléyade gritando fuerte
Que no olvide de dónde...
De dónde viene.
Pues ¿cómo volver
De donde nunca saliste?
Ya era de noche.
Ahora vuelve a serlo
Para volver, sí,
A arder por dentro...
Me pregunto
Muchas veces
Dónde estará
Esa ciudad
Detenida
En el recuerdo.
Impasible,
Invulnerable,
Al temible devenir del tiempo...
Ciudad a la deriva
O... tal vez, no,
Siendo ilusión,
Mero reflejo
Asomado al Douro.
Ciudad de viajeros,
Viajeros de anhelos,
Donde reposan
Su sueño bohemio
En su efluvio:
Efluvio del Duero.
[…]
¿Embriaguez del Oporto?
Embriaguez... del Oporto.
¿Nos embarcamos en esta travesía... a la gallega?
Porque todo un mar de sabores, nos aguarda.
¡Sólo en Recetas con Retórica!
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A color (Tapa dura/blanda):
Edición tapa dura/eBook – Bubok
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En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
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A nadie en particular,
Pero a todo el mundo en concreto,
Va ese silente grito:
Uno, por cada bala
Abriéndose paso en el cuerpo de un niño.
Otro, por cada boca
Que deja los buenos días
Para embriagarse de noches eternas,
Frías y segadas con guadaña
En tiempo de cosecha, ya de por sí, malograda.
Y otro más, que no encuentra fecha
Para dejar las flechas de la discordia,
Absurdas ferias del horror televisado,
Sin pudor ni reparo.
Humor malsano
Y disfraz perfecto de entretenimiento macabro.
Y yo pregunto a ese Genio angelado
Que huyó, sin más, por espanto
¡¿Hasta cuándo tanto...
Tanto nihilismo que nos tiene maniatados?!
A todo el mundo en concreto
Y a nadie en particular,
Pedir un ridículo favor:
Mirar desde tus adentros al monstruo;
No mires para otro lado.
¡Acertaste!
¡Recetas con Retórica!
Una carta con la que tendrás más que buen provecho.
Te sacará los colores o te dejará en blanco y negro.
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A color (Tapa dura/blanda):
O
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En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
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Pobre de ti, Estatua de Sal
Que, sin querer, ves la vida pasar.
Ves pasar hasta a una perdiz,
Nerviosa por que a sus polluelos
Les crece, en lugar de pico, una nariz.
Y de tan quieta que estás,
Cuida que no te salgan orzuelos,
No sea que, por ojos, luzcas su cicatriz
De tanto mirar al infinito,
Donde crees que perdiste tu libertad
Casi como monje capuchino.
Eres forja de nueva episteme
Con tus soledades por palmeras,
Cubriéndote las espaldas
—En prevención— por si te pierdes
Donde los silencios siembran sus rosas,
Silvestres entre cumbres borrascosas
Recelosas del saber alumbrarte.
Y dan caza a tus aves imaginarias
Entre crótalos y añagazas.
A despertar de eternas duermevelas
Te invito en la ausencia perenne:
Solsticio en Luna Nueva.
El canto de la lluvia
Con sus ojos, me guiña,
Y espía en la noche oscura
Que, cruda, en su charco ahogo
Todo vestigio de mala vida.
Taciturna, cae
Para que yo
Me levante
Y bañe como Dios
Cuando da a comer
Manzanas maduras.
¿Maduras o, quizá, podridas?
Un tierno mordisco a su crápula pulpa
Y...
¡Adiós, mundo; bien hallado sueño eremita!
Canto de la lluvia, tu justicia... me bascula.
.
Vuela, vuela amigo, vuela
Sobre esquejes de pimienta.
Corre, corre amigo, corre
Y deja atrás toda amarga espuela.
Ríe, ríe amigo, ríe
¿Quién dio nombre a la vergüenza?
Come, come amigo, come
No vaya a ser que un día no puedas.
Bebe, bebe amigo, bebe
De un manantial su pureza.
Y sueña, sueña amigo, sueña
Con que soñando se quede la guerra.
Gritos de voz quebradiza
En famélicos vestigios de ardua guerra
De aguerridos valientes
Cuyos dientes, si cabe, ya rechinan.
Y con chinas del sendero, los pobres, ya tropiezan.
Bostezan del cansancio los más,
Mientras sus masas óseas
Erigen futuros columbarios
Que varios ya transforman en dólmenes idolatrados.
¿E ilustrados?
Pues en medio de tanto magistrado
Habrá alguno que pise con pies descalzos.
