¿Vida?

Mar de recuerdos sin memoria. 

Ilusión o Realidad

«¡Quince años desde que dejé mi tierra! Si nací del mar y… ¡su sal! No me explico qué hago aquí en Berlín, tratando de encontrar el camino ¿que me lleve a mí? Ridículo.»

Salimar Moreno, malagueña de cuarenta años, dedica, mal que me pese, su vida, a la decoración de interiores —ajenos—, mientras el suyo brilla por la ausencia de orden ni concierto. Qué irónica la vida.

Otra jornada “memorable”, y gris, en el estudio compartido con Günter Schneider, su colega, a quien ignora adrede o, directamente, lo único que le importa es diseñar la distribución ideal —layout en su jerga— de la que cualquiera presumiría. De cabeza a mi programa: Marginados anónimos. Siempre hay una primera vez para todo, como todo toca a su fin. 

De repente, quiebra el silencio una voz de niña inocente. Salimar lanza inútilmente una mirada escrutadora sin dejar

Descalzos

 

Gritos de voz quebradiza 

En famélicos vestigios de ardua guerra 

De aguerridos valientes 

Cuyos dientes, si cabe, ya rechinan. 

Y con chinas del sendero, los pobres, ya tropiezan. 

Bostezan del cansancio los más, 

Mientras sus masas óseas 

Erigen futuros columbarios 

Que varios ya transforman en dólmenes idolatrados. 

¿E ilustrados? 

Pues en medio de tanto magistrado 

Habrá alguno que pise con pies descalzos.

Único orden

 

El único orden, su propia ausencia.

Invierno

  Infalible, te precipitas cual blanco alud, 

  Nogal de verde verdad en tus desnudeces; 

  Vaho metamorfo, andrógino a veces. Eres 

  Irreverente en tu insidiosa in... quietud, 

  Eco de realidades asentándose 

  Rodando reconvertidas en copos, 

  Nieve espesa de austeridad que 

  Olvida y sepulta... sus viejos... exvotos...  

Sin duda

 

Si quieren microrrelatos, consulten con el dinosaurio. 

El Asesino del Padre Nuestro (Tráiler)

El Asesino del Padre Nuestro

Una historia que te obligará a pensar diferente para desenmascarar al autor de más de veinte años de terror en las calles. 

 

Propósito

 

Hoja en blanco con todo escrito a tinta invisible. 

Medias lunas

Muéstrame tus sombras para, con las mías, de luz irradiarlas. 

Déjame ver tu horizonte para reorientar mi norte hacia nuevas metas. 

Préstame tus aparejos, navegante para, sin yerros, conquistar tus mares. 

Permítete apagar tus días pues, sólo así, podremos encender mis noches.

Revélame tus sueños para, juntos, poder construir nuevas realidades. 

Enséñame tus caminos para desvanecer sus fronteras marcando otro rumbo.

Tócame tu tierna música y así poder yo reinventar sus bemoles. 

Dame a catar tus sabores, colores donde sumergirme en nuestro amazónico río.

Cuéntame un cuento en el que sea tu voz de terciopelo la que acaricie mi espíritu. 

Sólo una sonrisa tuya y... ¿para qué quiero yo las medias lunas? 

Viniste

Viniste a mí cual glorioso relámpago, 

Sin avisar, convirtiendo en arenas movedizas 

Mis más que sólidos estratos.

Viniste de pronto como marea alta 

Arremete contra estoico peñasco 

En una tarde sin sombras 

De un Lorenzo haciendo estragos, 

No sé cómo, me fuiste llegando

Y llevando a ese punto

En que sólo atendía a tus sutiles reclamos.

Paso a paso, metro a metro, 

La distancia se iba acortando, 

Hasta hallar el cruce esperado

De miradas prudentes pero, 

Por dentro, cual rucios desbocados. 

Y justo es lo que viniste buscando: 

Una unión, por fugaz que fuera,

Bocado... a... bocado...

Cuento

No son mis penas... Tan sólo cuento mi Verdad...