23 noviembre 2017

Corazón de hojalata




Mayores del mundo
Condenados al ostracismo,
De pletórica juventud
Y miles de sueños anidados,
Hoy deambulan –los más– mendigando
De su gente, atención y consuelo.
Es obvio que están en su derecho.

Sus mentes a sus recuerdos imploran
Que cuando emprendan su viaje,
No les olviden a ellos
Y convertidos acaben
En lanceadores de molinos eternos.

Mas son artistas indirectos
Pues de lo que un día fueron
Tan solo restan tristes caricaturas
De sus antañas aventuras.
¿Y cómo así? ¡Hay que asear las calles
De bocetos inútiles,
Cuando menos, infames!

Y ¡qué mejor manera de archivarlos,
Que en carpetas con forma
De “hogar de ancianos”!
Se conforma la senectud,
entonces,
–Si le respeta la suerte–,
Con celebrar sus bodas de esmeralda,
Pues si se dice que hay sequía,
Es porque sobra corazón de hojalata…



18 noviembre 2017

Calladas





Calladas.
Hemos estado calladas.
Calladas aguantando en la sombra,
¿de quién? De otra humana:
Violencia la llaman.

Por la sombra de un puño eclipsadas
o un insulto o un grito o una patada,
pues las hay cuya vida es defenestrada.

Lloros,
lamentos…
Éstos silencian su alma
mancillada,
contrahecha,
ajada…

¿Por qué no dicen nada?
¿Por qué no hacemos nada?
Un soplo, una escucha, una llamada…
Algo dentro regurgita, oprime, anega, contagia
la magia del miedo,
que para pulsaciones de la carne mermada…
De sueños rotos su historia,
promesas cumplidas de frágil creencia:
proclamas, marchas, pancartas que protestan
para, finalmente, una cifra.
¿Cuál?
La de una más enterrada:
una generación, una familia, una hija y una mujer, calladas.