A un tiempo no tan lejano

¡Oh! Dulces pueblos blancos,

donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días

en que una mano nevada
de sus copos haga

otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Lo eran tanto, que hasta
el más recóndito de los valles
despabila de hibernados trances,
que cual fina e indefensa escarcha,
derritiéndose andan
por futuros tiempos de bonanza.

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Tanto, que las pequeñas mariquitas
del caparazón sus negras pepitas
-para ellas, de oro-
escondiditas las hallan,
no sea que otro venga,

el escondite tenga

y malvenda el sufrido tesoro,
quedando las del mal fario,
de esa aurora, hechas su rosario.

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Ni defender pudieron la heredad
de sus ancestros patriarcas,
los que con mucho amor,
ahínco y esperanza
acuñaron en pos de la medra
de su nueva y prometedora saga…

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

  

Romance Imposible

 

Bajo ese manto estrellado de Julio, los verdes árboles –ya oscuros– 
a la clara timidez de la Luna culto rinden, ríen y aplauden. 
Sólo es la música que tañe el viento Abrego la que, con sus bemoles, 
a la gran Diosa de la noche honra cuando el Astro Rey duerme 
y al tiempo sueña con sus mil amores. 

Justa (en) mente, sus sueños custodia y guarda, vigila y mira, 
cual centinela con profundos ojos negros, siempre alerta, 
por si un rayo fugitivo de su amo se libera y contra él, 
quedar convertido en mortal centella. 

Así, la ‘Gran Amante’, manda sus lágrimas en lluvia de estrellas 
para en los albores de la mañana, éstas sanen de su ‘Novio’ las llagas. 
«¡Eternamente juntos, mi ‘Blanca’…!», tierna y tristemente el Sol exclama. 
Pues la paradoja es que mientras en el mismo, señorea Ella de la noche la sombra, 
es Él el que gobierna y rige la luz del día… 

Por eso, antes de dar las buenas noches y saludar al nuevo día, 
le piden a Dios que ojalá pudieran verse las caras… 

El Gondolero de media noche

Estaba uno, a media noche
en turgente y convulso mar
de tibias sábanas blancas
tratando, pues, de no ahogarse.

A aquel llegó con derroche, 

con un esfuerzo ampuloso
yaciendo ahíto y presa
de un ensalmo entre clamores.

Tímido e invisible brazo
el que envía sus caricias
-díscolas, pero sumisas-
a su bravo y lácteo torso.

Degradación

Para que un olvido en la memoria

no hunda esta historia por traspié,

tanto da la clase o tipo,

si es pergamino o el cuché es.

Me encomiendo a escribirla

y, si acaso, otro aún poderla leer.

Como escritora no me veo,

ni tan si quiera una nobël.

Ni a la fama yo aspiro

ni al honor del estrés.

Es que en mi mente no admito

que este Mundo esté al revés:
mientras pocos hacen de sí un mito, 
otros tantos ven un mito el comer.

Quiera Dios, pa’ el final rubricar,

que una larga vida me dé...

Cuestión crucial me persigue

y urge ésta resolver:

¿A qué el Campo Santo en la urbe

si el vasto Mar ya abre su boca

para serlo él también?

La aguda y cruda respuesta

es que “qué le vamos a hacer...”

 

El que vino

En este mi soliloquio

por enajenada me tendrá el Mundo,
mas no hago sino confesarme
y conversar, Señor, contigo.

¡Despierta, pues, despierta!
Que una razón es la que mendigo.
¡Despierta, pues, despierta!
Y mantén atentos tus oídos.

Que tanto aguardar tu Respuesta
me tiene el animus compungido.
No acierto, Señor, no acierto
ni cierto hallo sentido alguno,

El Amor viene llorando

 

                          Llamando,

                          siguen llamando

                          de Babilonia los pensiles 
                          que transformando,

                          van transformando

                          sus vericuetos en jardines…

                          Llamando,

                          viene llamando

                          la negra tormenta a los cristales

                          mas, golpeando,

                          va golpeando,

                          sin distinciones, a los gentiles.

                          Y es que llorando,

                          yo iba llorando

                          hasta traer llenos los barriles,

De Alma a Alma

Si de morir, pues, se trata,

mejor es morir amando;

que no hay haber más pulcro y puro...

El que marca la Baraja.

Si de sufrir, pues, se trata,

no existe oprobio más duro

que ajado hallarte en los años:

lacerante espiral liada…

Si de atajar, pues, se trata,

bien trepaba por la cepa,

bien mil pedazos la hacía

e igualaba la balanza...

Si este mal sueño se alarga,

epítome haré de esa era

que hiciste alegres mis días,

que atajar no puedo y… mata.

Si este tráfago no basta,

déjame, pues, respirarte

y así poder abrazarte

aunque sea sólo de alma a alma...