Hablar de Federico García Lorca es hablar de dualidad. E, irremediablemente, hacerlo de ésta es internarse ya no en un mar, sino un océano de contrastes. No tanto en el sentido más estricto de la competitividad, pero sí en el de la búsqueda de la complementariedad perfecta tal como la concibe el propio Lorca.
SONETOS DEL AMOR OSCURO la considero una obra donde nuestro autor da rienda suelta a su espíritu jovial —y no menos disruptivo— en ese juego de "decir sin decir" o, en su caso, "decir mucho en poco" y que nadie (o casi) querría que se dijera, al menos no en público, siempre alzando copas a rebosar del gran reserva de litros que mantengan las apariencias. ¿Resultado? Todo un elenco de pocos versos, catorce por cada poema albergado aquí, que en realidad ejercen de disfraz perfecto para esas espadas endecasílabas de doble filo consonante.
Porque, dado el clima tan represivo con el que le toca codearse, lo suyo viene a ser algo parecido a vivir con las Manos cortadas, al no poder expresar abiertamente todo su sentir, todo su amor por alguien que ni mucho menos me esperaba: Salvador Dalí, su amante secreto (y con cuentagotas), su amor prohibido.
Sin embargo,
Todos hemos oído hablar de y también experimentado la...
Sensación de vértigo.
¿Como al "cruzar" un puente emocional llamado cultura?
👇👇👇👇👇
👇👇👇👇👇
¿Nos embarcamos en esta travesía... a la gallega?
Porque todo un mar de sabores, nos aguarda.
¡Sólo en Recetas con Retórica!
👇👇👇👇👇
👇👇👇👇👇
A color (Tapa dura/blanda):
Edición tapa dura/eBook – Bubok
👇👇👇👇👇
En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
Edición tapa blanda/eBook – Bubok
¡Acertaste!
¡Recetas con Retórica!
Una carta con la que tendrás más que buen provecho.
Te sacará los colores o te dejará en blanco y negro.
👇👇👇👇👇
A color (Tapa dura/blanda):
O
👇👇👇👇👇
En blanco y negro (Tapa dura/blanda):
Existe ya una Calle del Espejo.
Pero el Arte también sirve para mirarnos de frente...
👇👇👇👇👇
👇👇👇👇👇
Ah, si fuese, si fuese siempre.
(Verso original del poema
PESO DE LAS SUAVIDADES,
de José Domínguez Hoyos.
*Aplicada una ligera modificación aquí.
Con el alma entre brasas
Ese Faquir se escapa
Y por el vaho de los anhelos
Se va dejando envolver
Para a tiempo llegar
A su ansiado amanecer.
Y tiempo es, tal vez,
Lo que cree que le falta
Aunque...
En verdad, y más bien, le sobre.
¡Ay de ese Faquir, ay pobre!
¡Cómo siempre se autoengaña,
Tomando al trigo por cizaña
Cambiando bronce por cobre!
Ah, si no fuese, si no fuese siempre.
Cuando vas a mi lado
Más me asemejo
A la Rosa de los vientos,
Pues mi flecha al norte
Cree que dispara, pero en verdad
Apunta en particular
A ningún sitio, siendo
Puro vicio de un tálamo
Sin hipo a ritmo continuado.
Cuando vas por delante
Pareces regirte a golpe
De mazo justiciero
Con ganas de encerrar
En su propia cárcel
A mi yo más fiero.
Vengo entonces con mi abogado
Del diablo y su infame alegato
Para sacarte de quicio sin justo juicio.
Cuando vas por detrás...
¡Puro fandango!
Que mis palmas en comparsa
Acompasan y en cadencia toman
El golpeo de tus manos en la caja
Al llorar las cuerdas sus notas
Cuando soy muñeca de tu guitarra.
«Déjame ser la persona
Que por ti beba los vientos,
Que por tu nariz se cuele
Por ser tu único sustento.
Ábreme esa tu ventana,
Será nuestra puerta al cielo
Donde podremos levantar
La rampa hacia los sueños.
Eso me gustaría ser,
Para envolver tu cuerpo
En días de abrasante
Calor que rompe el silencio.
Eso me gustaría ser,
Silicio que huela a viento.»
Desconoces qué sucede mientras duermes. Todo oscuro, el ojo incauto del amor se escora en el rincón más oculto de tu habitación. Fija la mirada en esa percha suya, ese porte majestuoso, estoico por no decir, a la vez que esgrime con volátil paso su acrobático y estético porvenir.
Sí, helo ahí: discreto, esbelto, dispuesto a lucir su orgullo regio al tiempo que el blazer de turno cubre y almidona, con gracia, tan tonificada y esquemática desnudez. ¡Bella madurez!
Su dureza de músculos pronto se aviene de una vela a la luz tenue, cuya sombra —prosopopeya de unos zapatos con perneras— juega a proyectarse en los cueros de una cercana pared...
Despierta el día. No ves a nadie salvo su evaporada esencia, mas tus labios aún recuerdan trasnochados los suyos, cuando en eternizadas horas, incendiarias e indecentes, te entregaba en volandas cierta llave contra aquella misma pared...
Desde el batiscafo que soy
Me sumerjo en tus aguas
De serenidad profunda
Cuyas coordenadas fijan mi radar,
Dejándome por ellas guiar
Hacia el latido de tu tierra,
Llanura abisal fecunda
Donde arrellanarme en tu marea.
Pocas parecen veinte mil leguas
Embebidas en tu alma conspicua
—A la cual me hice ya asidua—,
Si contigo siempre es hoy.
La brisa del levante
Envuelta viene en su prole de lisonjas,
Húmeda, a veces rota,
Entre resquebrajos de inquebrantable
Campo —en apariencia—,
Que hoy plañe por su boca hambrienta
Demandando chufa, dátiles o alcachofa.
Y, quizás o mejor... ¿arroz bomba?
De rapsodia a salmodia indeleble
Devienen sus Fallas ahora,
En busca de un pescante
Al que asirse y convertir en clavo ardiente
Aun rescatado del fango
Que puebla hasta el rincón más vago.
¿Con su incandescencia sinfónica volverán?
¿Esas sus llamas a peinar el cielo volverán?
Como flor de un día, tal es de efímera la vida.
Pétalo a pétalo cual granada se desgrana
Doliente o risueña: de viva, apenas segundos pasan, y en naturaleza muerta inmortalizada.
Colibrí curioso de pistilos ávido al que, de golpe, cortan las alas.
¿Y a qué sabes, a qué hueles pues tu esencia nos colapsa? ¿Quizá a esa misma flor, mortecina ahora?
Mas tu sabia, codiciado néctar que a los que quedan regalas, envuelve en posada de nácar
A la espera, siempre a la espera del último viaje con destino ¿a la nada?
«¿Dónde está el alma?», verso original incluido en
la obra «Mujeres que corren con los lobos»,
de Clarissa Pinkola Estés.
El aullido de la loba
Es dónde está el alma.
El mío, aún sin forma,
De qué pasta se hace.
Quizás haya huido
En busca de un sentido:
Ése, el de pertenencia.
Ella camina a ciegas,
Viste con carnes ciegas
Para darse un capricho
Sin tener favorito.
Libre de ataduras,
Atraviesa el bosque,
De sus copas renace;
Las ramas, su armadura
Con que emprender sus luchas:
La vida - muerte - vida,
Ciclo cuyas semillas
Va sembrando su viaje.
¿Itinerario nuevo?
El mismo le parece.
Mas ella se complace,
Joven - vieja lobuna,
En su conocimiento
De que de nada sirve
Ir a ninguna parte
Desnuda de sí misma.
Las piedras, por mucho brillo que se les saque, no dejarán de ser eso, piedras...
O lo que a tiempo un Sabio dijo?
¿Tres antifaces a enmarcarla
No van al Espino?
Como viva en lo inerte,
Está la que perenne esparce
Recuerdos sembrados de olvido.
