Soledad

 

Gota indecisa, ruedas al borde del desamparo. 

Sé tú

 

Sé tú 

El ujier que mantenga

Esa puerta abierta

A un refugio, siempre 

Que haya ausencia de luz.

Sé tú 

El amparo de esos hombros 

Caídos, no al olvido, sí al conflicto 

De nadie más, salvo consigo mismos 

En una noche de negra luna que tiende a azul. 

Sé tú 

Quien descorra y corra el visillo 

Para dar paso a la aurora, 

Inspiración que en ti germina 

Y hace de tu alma ese jardín que tanto buscas 

Con certero acierto o al tuntún. 

Sé tú.

Sólo tú, 

Pues la imprenta fue el mayor invento 

—Y el mejor copista— 

De la historia: la de todos. 

Pero, la tuya, la inventas tú.

Sonetos Del Amor Oscuro – La Reseña

 

Hablar de Federico García Lorca es hablar de dualidad. E, irremediablemente, hacerlo de ésta es internarse ya no en un mar, sino un océano de contrastes. No tanto en el sentido más estricto de la competitividad, pero sí en el de la búsqueda de la complementariedad perfecta tal como la concibe el propio Lorca.

SONETOS DEL AMOR OSCURO la considero una obra donde nuestro autor da rienda suelta a su espíritu jovial —y no menos disruptivo— en ese juego de "decir sin decir" o, en su caso, "decir mucho en poco" y que nadie (o casi) querría que se dijera, al menos no en público, siempre alzando copas a rebosar del gran reserva de litros que mantengan las apariencias. ¿Resultado? Todo un elenco de pocos versos, catorce por cada poema albergado aquí, que en realidad ejercen de disfraz perfecto para esas espadas endecasílabas de doble filo consonante.

Porque, dado el clima tan represivo con el que le toca codearse, lo suyo viene a ser algo parecido a vivir con las Manos cortadas, al no poder expresar abiertamente todo su sentir, todo su amor por alguien que ni mucho menos me esperaba: Salvador Dalí, su amante secreto (y con cuentagotas), su amor prohibido.

Sin embargo,

Ya era de noche

 

Ya era de noche.

Ahora vuelve a serlo

Y me doy cuenta

¡De que era un molino de viento! 

Cáscara de nuez

Lanzada mar adentro

En mitad del revuelo

De oscuras voces

De, tal vez, su corte.

Pléyade gritando fuerte

Que no olvide de dónde...

De dónde viene.

Pues ¿cómo volver

De donde nunca saliste?

Ya era de noche.

Ahora vuelve a serlo

Para volver, sí,

A arder por dentro... 

Grieta

 

Se abrió a conocerla aun huraño. 

Oporto

 

Me pregunto

Muchas veces

Dónde estará 

Esa ciudad

Detenida

En el recuerdo. 

Impasible, 

Invulnerable, 

Al temible devenir del tiempo...

Ciudad a la deriva

O... tal vez, no, 

Siendo ilusión, 

Mero reflejo

Asomado al Douro.

Ciudad de viajeros, 

Viajeros de anhelos, 

Donde reposan 

Su sueño bohemio 

En su efluvio: 

Efluvio del Duero. 

[…]

¿Embriaguez del Oporto? 

Embriaguez... del Oporto. 

¿Vida?

Mar de recuerdos sin memoria. 

Ilusión o Realidad

«¡Quince años desde que dejé mi tierra! Si nací del mar y… ¡su sal! No me explico qué hago aquí en Berlín, tratando de encontrar el camino ¿que me lleve a mí? Ridículo.»

Salimar Moreno, malagueña de cuarenta años, dedica, mal que me pese, su vida, a la decoración de interiores —ajenos—, mientras el suyo brilla por la ausencia de orden ni concierto. Qué irónica la vida.

Otra jornada “memorable”, y gris, en el estudio compartido con Günter Schneider, su colega, a quien ignora adrede o, directamente, lo único que le importa es diseñar la distribución ideal —layout en su jerga— de la que cualquiera presumiría. De cabeza a mi programa: Marginados anónimos. Siempre hay una primera vez para todo, como todo toca a su fin. 

De repente, quiebra el silencio una voz de niña inocente. Salimar lanza inútilmente una mirada escrutadora sin dejar

Nostalgia

 

Fue un soplo en su mente anochecida.

Estatua de Sal

 

Pobre de ti, Estatua de Sal 

Que, sin querer, ves la vida pasar.

Ves pasar hasta a una perdiz, 

Nerviosa por que a sus polluelos 

Les crece, en lugar de pico, una nariz.

Y de tan quieta que estás, 

Cuida que no te salgan orzuelos, 

No sea que, por ojos, luzcas su cicatriz 

De tanto mirar al infinito, 

Donde crees que perdiste tu libertad 

Casi como monje capuchino. 

El canto de la lluvia

 

El canto de la lluvia 

Con sus ojos, me guiña, 

Y espía en la noche oscura 

Que, cruda, en su charco ahogo 

Todo vestigio de mala vida. 

Taciturna, cae

Para que yo 

Me levante 

Y bañe como Dios

Cuando da a comer

Manzanas maduras. 

¿Maduras o, quizá, podridas? 

Un tierno mordisco a su crápula pulpa 

Y... 

¡Adiós, mundo; bien hallado sueño eremita!

Canto de la lluvia, tu justicia... me bascula. 

.

Acristalado conocido

Tú, edificio acristalado conocido por jugar con el tiempo y otros amigos, de puertas afuera, pareces robusto, mas te sabemos frágil, transparente, indefenso; en efecto, ausente... a pesar de abierto prodigarte. 

Por inquietarte, ni los rayos solares, a quienes tratas indiferente. A los ecos vespertinos, gran vacío les haces: los dejas en fila correr hasta que atrapado contigo queda el último; paso musí su camino incierto, ya errante. 

Y la noche... Cuando ella llega, se asoma y asienta, de pronto te opacas, enmudeces en sombras que son tuyas y no alojas, aunque lo ameriten. Las rehúyes y conviertes en cortinaje perfecto de suave y dúctil tacto, que engalana la nostalgia irradiada por los crípticos ojos de una noctámbula luna, ya menguante en tu  inconfeso delito y... capricho: que tú, Destino, rehúsas dejar de ser niño...