Disputas de pareja

¿Y tú a qué eres adicto, cariño? Porque yo sí lo soy, al Amor.

De mi pincel

«De mi pincel, ya no color,

mas palabra emana a granel,

que de tal modo se tiñe

cual pomposo y suave vergel

y, en tu rostro de camafeo,

la sonrisa ver florecer.

¡Cuán me place así halagarte

para mi alma no dejar caer

en horrísono menester,

que no es más que la nostalgia

de contigo no amanecer!»

Sé que discordante suena

–a mi juicio, también cruel–

pues eso él me decía

para, al final, dejar de ser.

Sin embargo, en la paleta

que por corazón ya tengo,

la color fue sin esfuerzo,

quedando apenas hendida:

mitad blanco y lo otro negro,

enemistados tal punto

que ni entonan el acero.

Más a tono con el «por qué»,

comparsa hacen con rigidez,

pues, entrambos, al Verbo

le dio al final por fenecer.

Descanse in pacem «el verbo»,

pincel y paleta con placebo,

pues lo muerto así se queda

y, enterrado está de una vez.

El Amor viene llorando

 

                          Llamando,

                          siguen llamando

                          de Babilonia los pensiles 
                          que transformando,

                          van transformando

                          sus vericuetos en jardines…

                          Llamando,

                          viene llamando

                          la negra tormenta a los cristales

                          mas, golpeando,

                          va golpeando,

                          sin distinciones, a los gentiles.

                          Y es que llorando,

                          yo iba llorando

                          hasta traer llenos los barriles,

No te das cuenta

¿No te das cuenta

 de que este corazón

 sólo late ya para darme vida

y ya no bombea

para sentir lo que antes sentía?

Como un galeno soy

que sabe y bien de medicina

mas, sin embargo, capaz no es

de cura darle a su propia herida.

¿Y cuál es ésta

que desángrase de noche y día?

La misma que tú hiciste por cobardía

pues, aun amando calladamente,

haberlo hablado podías.

No me reproches, no me reprimas.

Llegaste tarde, estoy ya prometida.

Mas ahora a mí me toca

llevar la lengua bien mordida:

Ni con toda la grama del mundo,

este hecho explicar puedo.

Infieles

En pos de su corona,

una torda tarde,

fuego se prenden

dos amazonas.

La primera, atigrada;

la última, atormentada;

todo por un mozo

que a ambas tiene animadas.

Y todo por un mozo

cortado a doble cara:

La una, asalvajada;

la otra, hecha un destrozo.

Mas en medio, una alianza

sellando un compromiso,

firme y no movedizo

que sita ante el balandrán

a la más esmirriada,

mientras la otra –intrusa–

la miel degusta

en sus caderas caramelizadas…

Doble traición fue consumada.

No hay limen en la psicodelia.

La engañada en vano porfía

en que una vez sea respetada.

Lágrimas negras y un te quiero...

Lágrimas negras de unos ojos se apean

a causa de autoinfligido destierro...

Fetiche del, una falda de altos vuelos:

“Juras un te amo y un te adoro y un te quiero…

y al final todo vino más que a menos”.

Musita así ese torrente en la platea,

donde platican entre ellos los sueños,

precipitado hacia el abrevadero

para –como pueda– sorber afable.

Mas aumentó desmesurado su cauce

lóbrego por lasitud del culpable,

al cual espera para que unas luces

surjan suyas cual haz irrefrenable

pa’ que de esas lágrimas surja un ‘sauce’...

 

El Vacío

En ese cráneo derretido

sólo existe un vacío.

Su vacío ha nacido
amargo, triste y frío,

cual Baikal en su foso sibilino.

En profundidad hundido,

ese cráneo está cohibido

y en sus batallas vencido

por sus recuerdos huidos…

Mas su corazón es invicto.

Y es ese ímpetu que le mantiene vivo,

ese tambor que baila a su ritmo:

un golpe seco y el otro tardío…

¡Ay, de ese cráneo que, ávido,

se aferra al curso de su Río!

Un río al que llamó Vacío…
 

Desde tu ventana

Desde tu ventana

esperas, callado,

tu Luna. Ya baja

su puñal plateado

y en tu pecho para,

pues quedó eclipsado.

Desde esa ventana

tú clamas ahogado

haciéndole un altar,

un altar dorado

en el que lloraras

ausentes sus manos.

Desde tu ventana

te ve ese ojo blanco

y a ti te encandila

su sermón guardado.

Desde esa ventana

su cara soñando

viste con alarma,

porque es Novilunio,

mas tú viejo y agriado.

Desde esa ventana,

desde tu ventana

vino Ella cantando…

Te gustó su canto

y tu boca silbaba:

“Quisiera tocarla”,

decías orando.

Por poco la atrapas,

mas se fue rodando…

“¡Oh, Luna! No sé qué tienes.

Quedo loco y no me quieres”,

desde tu ventana

 reprochas gritando…

Mas tu Niña ya no te hizo caso…