De mi pincel

«De mi pincel, ya no color,

mas palabra emana a granel,

que de tal modo se tiñe

cual pomposo y suave vergel

y, en tu rostro de camafeo,

la sonrisa ver florecer.

¡Cuán me place así halagarte

para mi alma no dejar caer

en horrísono menester,

que no es más que la nostalgia

de contigo no amanecer!»

Sé que discordante suena

–a mi juicio, también cruel–

pues eso él me decía

para, al final, dejar de ser.

Sin embargo, en la paleta

que por corazón ya tengo,

la color fue sin esfuerzo,

quedando apenas hendida:

mitad blanco y lo otro negro,

enemistados tal punto

que ni entonan el acero.

Más a tono con el «por qué»,

comparsa hacen con rigidez,

pues, entrambos, al Verbo

le dio al final por fenecer.

Descanse in pacem «el verbo»,

pincel y paleta con placebo,

pues lo muerto así se queda

y, enterrado está de una vez.