A simple vista

16 de junio de 2017. Entre las 22:00h y las 22:08h. Noche cuajada de estrellas. Calle desierta. Pasos contados, amparados por la cerrazón cómplice. Respiración forzada, discontinua. Una intención. Algo se acerca. Repica un timbre. Una puerta de par en par. Sorpresa. Rabia. Traición. Tres fogonazos. Tres ecos. Tres últimos suspiros. Graznidos lejanos. ¿Ajuste de cuentas? Tiverton Avenue viste de púrpura. Una frase marginal en el aire… «Recuerdos de tu amigo ‘El Chapo’…»

Piel con Piel

Sus ojos susurraron un ‘te quiero’

con sólo probarla.

Sus labios vieron su sueño afirmado

con sólo rozarla.

Sus manos aspiraron de sus poros

su esencia entera.

Su pecho dilató, latió y saltó, y, al tiempo,

lo hacía el de ëlla.

Sus cabellos trémulos peinaron

su risa en el viento.

El sudor y sus gotas sopesaron

las horas en su lecho.

Un estremecimiento apurado,

derritió el hielo…

Corazón de hojalata

Mayores del mundo

Condenados al ostracismo,

De pletórica juventud

Y miles de sueños anidados,

Hoy deambulan –los más– mendigando

De su gente, atención y consuelo.

Es obvio que están en su derecho.

Sus mentes a sus recuerdos imploran

Que cuando emprendan su viaje,

No les olviden a ellos

Y convertidos acaben

En lanceadores de molinos eternos.

Mas son artistas indirectos

Pues de lo que un día fueron

Tan solo restan tristes caricaturas

De sus antañas aventuras.

¿Y cómo así? ¡Hay que asear las calles

De bocetos inútiles,

Cuando menos, infames!

Y ¡qué mejor manera de archivarlos,

Que en carpetas con forma

De “hogar de ancianos”!

Se conforma la senectud,

entonces,

–Si le respeta la suerte–,

Con celebrar sus bodas de esmeralda,

Pues si se dice que hay sequía,

Es porque sobra corazón de hojalata…

Calladas

Calladas.

Hemos estado calladas.

Calladas aguantando en la sombra,

¿de quién? De otra humana:

Violencia la llaman.

Por la sombra de un puño eclipsadas

o un insulto o un grito o una patada,

pues las hay cuya vida es defenestrada.

Lloros,

lamentos…

Éstos silencian su alma

mancillada,

contrahecha,

ajada…

¿Por qué no dicen nada?

¿Por qué no hacemos nada?

Un soplo, una escucha, una llamada…

Algo dentro regurgita, oprime, anega, contagia

la magia del miedo,

que para pulsaciones de la carne mermada…

De sueños rotos su historia,

promesas cumplidas de frágil creencia:

proclamas, marchas, pancartas que protestan

para, finalmente, una cifra.

¿Cuál?

La de una más enterrada:

una generación, una familia, una hija y una mujer, calladas.

Jaula de Oro

De mirar perdido, rostro angelical,

cautiva anda –y es– de su pensamiento.

Tal vez sea aún del enamoramiento

o tal vez de su desaliento infernal.

Lo que la aterra es el deber marital:

sus nupcias forzosas, un descontento

y el novio caduco, sin miramiento.

Una esclava en jaula de oro magistral.

Su consuelo es el sombrero de paja,

que con mano apasionada y ferviente

porta consigo cual si fuera alhaja

(regalo de un querido, más ardiente),

por rescatar la sacrílega caja

donde desahogar su amor más hirviente.

El hombre entre las sombras

La noche avanzaba y, con ella, el mercurio iba poco a poco dándose una pausa tras los altos niveles que llegó a alcanzar durante las horas críticas del día. Era viernes y a esa hora el bulevar cobraba vida, más de la que solía acostumbrar. La gente caminaba en grupitos de cuatro a cinco personas e incluso seis, jóvenes (mayoritariamente) comportándose unos como recién salidos de zonas a las que aún no había llegado la civilización y otros, más modositos, andando normalmente sin dar el espectáculo del siglo como los primeros; dedicaban su tiempo de ocio a reír, bromear, comer sus golosinas, hacer algún que otro apunte acerca de sus “galas” y, en general, ya planificaban qué garito de moda (y asequible para bolsillos becados) iba a ser la próxima víctima de sus locuras de fin de semana. No obstante, y como si fuera la nota discordante entre tanta hormona revolucionada, pasaba al lado un trío de la segunda juventud, dos mujeres y un hombre –éste último entre ambas y agarrado de los brazos– a los que no les ruborizaba lo más mínimo ni los surcos que “maquillaban” sus rostros ni su poco voluminosa cabellera ya cana, todo lo cual lucían con orgullo como en un desfile de cuatro de julio; quien sabe, igual hasta iban algo achispados, adelantándose así a la multitud en la edad del pavo. Completando el cuadro generacional, Sharon, la atractiva pelirroja, ansiosa por llegar a la puerta de su casa y tomar sus antidepresivos, tuvo la “buena suerte” de dar con un grupo de quinceañeros que no hacían sino babear, berrear y dedicarle alguna que otra “lindeza” subidita de tono al estilo de «¡Eh, tía buena, que estás para comerte…!» o «¡Que no me entere yo que pasas “hambre”…!» y expresiones similares, a las que Sharon hacía caso omiso salvo alguna que otra ocasión en la que sí que puso verbalmente en su sitio a más de un impertinente. Para el caso era lo mismo, su dolor de cabeza no remitía y para colmo su estado de ánimo se había visto alterado (para mal) por culpa de esos niñatos. «¡Dios, es que si los padres dedicaran más atención a sus hijos, no saldrían especímenes como éstos…! ¡¡Un poco más de educación!!», criticaba mentalmente. Así, mientras iba caminando por la acera, sonó la sintonía de su móvil. Con gesto de incomodidad, hurgó en su bolso de ‘Tous’ hasta que extrajo el aparato. «¡¿Richard?!» Era su ex. Cosa rara dada la forma ‘poco pacífica’ en que lo dejaron. La verdad del asunto era que él quería intentarlo de nuevo, no era la primera vez que la llamaba, más bien la acribillaba a llamadas, mostrando su desesperación y sus ganas de hacer las paces. Sin embargo… «Lo que está muerto, está muerto y no se puede resucitar…». Sharon, cerrando los ojos, cortó la llamada haciendo gala de sus malos humos y archivó el teléfono en las profundidades de su bolso, chocando con el llavero. Ya en frente de su puerta, abrió y, una vez dentro, cerró con estrépito. Como desquiciada, soltó sus pertenencias sobre la repisa del recibidor, encendió la luz y, como quien ha estado deambulando durante cuarenta días por el desierto del Negueb, corrió a la cocina, abrió la nevera donde guardaba una botella de dos litros de agua, se sirvió un buen vaso (del cual bebió un pequeño sorbo para refrescarse la boca), localizó sus preciados antidepresivos en la estantería de en frente, los cogió y los ingirió con el resto de agua, dando un buen resoplido de alivio. Más relajada, se descalzó, chutó a un lado sus tacones de vértigo y sin pensárselo dos veces fue a su cuarto, se desvistió, fue al baño y se dio una ducha rápida; tras salir de su reconfortante “inmersión”, se puso cómoda, se recogió el pelo con una cola de caballo y una vez más liberada, salió al pequeño pasillo rumbo a la sala de estar, desparramándose finalmente en su acolchado tresillo tapizado con loneta a rayas azul marino cuando su móvil volvió a sonar, pero esta vez se trataba de un mensaje. «¿Será otra vez el pesado de Richard?», murmuraba Sharon. Con sus pies desnudos, pegados al suelo por la forma de andar arrastrándose, pudo llegar de milagro a la repisa donde hubo dejado su bolso nada más entrar; lo abrió, volvió a introducir su mano en el interior, rescató el teléfono de entre todos los enseres que portaba (incluido el set de maquillaje para los retoques), lo volteó y en la pantalla luminosa leyó quién era el remitente. «¡¿Arianna?! ¡¿Ahora me mandas un mensaje, después de haberte esperado delante del hospital como una idiota tanto tiempo?! A esta chica no hay quien la entienda… Pues menos mal que era “sólo” un informe….» Procedió a abrir el mensaje:

«Hola, Sharon. Mira, ¿estás en casa? Siento lo de antes, pero es que no te vas a creer   lo que me ha pasado. Bueno, besos. Contesta, en cuanto puedas».

Los dos galantes

Cuán generosas son las olas del mar,

que sus suspiros, borran las huellas

nostálgicas del más allá, so las orillas,

que parsimoniosas, se desgranarán.

Del más acá, de vaporoso etéreo

una mujer, la mirada de plata radiante

tenía clavada en el tul

del aciago horizonte azul:

aguardaba estoica a su intrépido amante,

 que osó tentar como a un morlaco, un torero,

al vasto e incierto océano bramante.

Quiera y ojalá se lo traiga Dios entero,

dotro modo, sin retorno a,

le irá a encontrar en el dichoso Cielo.

Así esas olas de marcar se encargarán

la unión de los dos galantes:

la del más acá y el del más allá…

Del velero que surcando va la mar

y la atalaya que eternamente le esperará,

pues silente, sabe que sibilante volverá…