El Gondolero de media noche

Estaba uno, a media noche
en turgente y convulso mar
de tibias sábanas blancas
tratando, pues, de no ahogarse.

A aquel llegó con derroche, 

con un esfuerzo ampuloso
yaciendo ahíto y presa
de un ensalmo entre clamores.

Tímido e invisible brazo
el que envía sus caricias
-díscolas, pero sumisas-
a su bravo y lácteo torso.

Degradación

Para que un olvido en la memoria

no hunda esta historia por traspié,

tanto da la clase o tipo,

si es pergamino o el cuché es.

Me encomiendo a escribirla

y, si acaso, otro aún poderla leer.

Como escritora no me veo,

ni tan si quiera una nobël.

Ni a la fama yo aspiro

ni al honor del estrés.

Es que en mi mente no admito

que este Mundo esté al revés:
mientras pocos hacen de sí un mito, 
otros tantos ven un mito el comer.

Quiera Dios, pa’ el final rubricar,

que una larga vida me dé...

Cuestión crucial me persigue

y urge ésta resolver:

¿A qué el Campo Santo en la urbe

si el vasto Mar ya abre su boca

para serlo él también?

La aguda y cruda respuesta

es que “qué le vamos a hacer...”

 

El que vino

En este mi soliloquio

por enajenada me tendrá el Mundo,
mas no hago sino confesarme
y conversar, Señor, contigo.

¡Despierta, pues, despierta!
Que una razón es la que mendigo.
¡Despierta, pues, despierta!
Y mantén atentos tus oídos.

Que tanto aguardar tu Respuesta
me tiene el animus compungido.
No acierto, Señor, no acierto
ni cierto hallo sentido alguno,

El Amor viene llorando

 

                          Llamando,

                          siguen llamando

                          de Babilonia los pensiles 
                          que transformando,

                          van transformando

                          sus vericuetos en jardines…

                          Llamando,

                          viene llamando

                          la negra tormenta a los cristales

                          mas, golpeando,

                          va golpeando,

                          sin distinciones, a los gentiles.

                          Y es que llorando,

                          yo iba llorando

                          hasta traer llenos los barriles,

De Alma a Alma

Si de morir, pues, se trata,

mejor es morir amando;

que no hay haber más pulcro y puro...

El que marca la Baraja.

Si de sufrir, pues, se trata,

no existe oprobio más duro

que ajado hallarte en los años:

lacerante espiral liada…

Si de atajar, pues, se trata,

bien trepaba por la cepa,

bien mil pedazos la hacía

e igualaba la balanza...

Si este mal sueño se alarga,

epítome haré de esa era

que hiciste alegres mis días,

que atajar no puedo y… mata.

Si este tráfago no basta,

déjame, pues, respirarte

y así poder abrazarte

aunque sea sólo de alma a alma...

No te das cuenta

¿No te das cuenta

 de que este corazón

 sólo late ya para darme vida

y ya no bombea

para sentir lo que antes sentía?

Como un galeno soy

que sabe y bien de medicina

mas, sin embargo, capaz no es

de cura darle a su propia herida.

¿Y cuál es ésta

que desángrase de noche y día?

La misma que tú hiciste por cobardía

pues, aun amando calladamente,

haberlo hablado podías.

No me reproches, no me reprimas.

Llegaste tarde, estoy ya prometida.

Mas ahora a mí me toca

llevar la lengua bien mordida:

Ni con toda la grama del mundo,

este hecho explicar puedo.

Inseguridades

Con la tenue luz del Otoño,

por una senda danzando vamos

y por colorados castaños, rociados,

cuyas vidas a ambos inocularon.

Mas un denso muro fue el estorbo,

pues las noches fueron más noches

y la oscuridad más aún profunda,

tal que este frío a prueba pone
el Candoroso de los corazones

que para, la postre, nos confunda:

Cuando el día se apague,

sea el Dorado quien brame;

cuando aquel se encienda,

sea la Blanca quien llame.