Pobre de ti, Estatua de Sal
Que, sin querer, ves la vida pasar.
Ves pasar hasta a una perdiz,
Nerviosa por que a sus polluelos
Les crece, en lugar de pico, una nariz.
Y de tan quieta que estás,
Cuida que no te salgan orzuelos,
No sea que, por ojos, luzcas su cicatriz
De tanto mirar al infinito,
Donde crees que perdiste tu libertad
Casi como monje capuchino.
Entre Luces que proyectan sus Sombras, traducidas a Palabras,
navegamos por El Claroscuro del Arte...
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La cultura habla, pero también nos devuelve... ¿el reflejo de lo que somos?
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La lluvia... es a la tierra
Lo que tus dedos... a mi piel,
Tintinean... cual inquietas gotas
Y hasta aquilatarla... no cesan.
¿Del frío invierno... a la primavera...?
A la flor más blanca... sonrojas;
Al tiempo... al colapso empujas
Y a mi razón... arrugas cual mero papel.
Ojalá... hecha estuviera
De firme... y regio dintel
Para no ceder... entre tus jambas
De puro... y diestro... Gato con botas,
Cuyo simple guiño... derrite a la miel.
