Madre Tierra

Lana azul que bonifica los grises estallantes

(verso original del poema “TEMBLOR EN LAS BALANZAS”

de José Domínguez Hoyos).

Lana azul que bonifica los grises estallantes.

Rehén de deslavazado sentimiento,

presa fue del desconcierto inconsciente.

Vivió la vida frenéticamente…

hasta que le llegó el veredicto

y dejó de inspirarle su simiente.

Lana azul que bonifica los grises estallantes.

¡Viste del profundo añil de tus ojos

la tan tórrida Tierra del ágora!

¡Con cándido azul, baña a la ‘Señora’

y con palisandro edifica hermosos

nuevos astros que iluminen sonora!

Lana azul que bonifica los grises estallantes.

Un jergón infecto hemos hecho de ti.

Vejada va a vodevil por vesania

y jadea aletargadas letanías;

¡tú, Matriarca que acuñaste un potosí…!

¡Ya es hora, despierta de tu agonía!

Lana azul que bonifica los grises estallantes,

¿de los horizontes, a cuál llevará los suspiros,

   pues luto la tierra viste y pese a ello ella rutila?

Blanco y Negro

Con paso imponente allí iba el Cisne,
príncipe de entre todas las ánades.
Con su blanco abrigo allí va el Cisne,
Don que discierne entre el bien y los males.
Con peso prominente enjuicia el Cisne
que hasta dalias y biznagas tíñense de tardes.
Consagrado es del Olimpo y, de Apolo,
es aljibe que lo unió al polo

norte de tan majestuosos paisajes.

Mas encontróse frente a él su opuesto,
el acantilado de la garganta,
flautas de cuerda y violines de viento.
Y se hizo el Mar y el Cielo y la Montaña
pa’ que el Cisne Negro bailase el resto.
Tremenda, bella y sinfonía sacra
que estremecidas a las plumas deja
pa’ ningún Cisne verse sin pareja.

La Fonda Olvidada

Son los primeros destellos del Helios
los que secan las gotas solitarias,
impregnadas en rojizos cabellos
de una enigmática fonda olvidada.

Una arteria díscola, mas límpida
frente a sí, transfórmase así en suero
de antaña savia siglos atrás ida,
que anda perdida viéndose al espejo.

Beldad de todas, alabada es dellos,
sus surcados brazos casi la abrigan;
cubrir quisieran de besos su cuerpo

mas, inermes ellos, no se fustigan
por librar su cetrina piel del cerco,
que con aplomo, tiende la ‘no vida’…

La Madriguera

- ¿Por qué esto, santo cielo,

por qué esperarte, Tiempo?

De crianza y hecho mozalbete,

un niño echó las suertes…

“Salir de la madriguera

es cosa que uno ya quiere

y aunque ya quiera, no puede;

sin remedio, volverá a ella.

Es que es la rama más tierna;

lo ës, mas queda el consuelo

de que, al menos, fue un intento”.

Toda ayuda le rehúye,

la acaricia, pero fluye…

Mas su Honor gana el sustento.

Conflicto

¿Ya no lo quieres, loquito?
Es que es pía por las calles
la locura, que no lo cura.
Así que escoja, por supuesto,
pero asuma consecuencias,
que la hoja “rasca” fuertemente,
y exactamente se detiene
-con moción- derrotada.
¿Es un problema… de mente
o es pesado el pasado?
¡Descarado! ¿Eres urgente?

Insomne Paisaje

Asombroso es de la noche

ese tu insomne paisaje,

pues nadie sabe en él dónde

las “luciérnagas” se esconden.

Tú las buscas, ellas corren

y en su lugar, hallas cobre.

Es que estas ya ni comen,

iluminan con sus trajes

todo el miedo y temores

a que tus ojos, por “hambre”,

vengan pronto y las “devoren”.

Pasan hojas de almanaque

y tú nunca las escoges;

es por ello: lo que siembras

tú, nunca tú lo recoges.

¡Déjalas, que ellas reposen!

¿Puede el cobre hacerse bronce?