El Último Grano

Que no, que sí;  

Que sí, que no 

Y lo sabemos los dos. 

Que no. Que a tu casa 

No volverás.

Que la paloma blanca 

Al viento alza el vuelo  

—El del más allá— 

Y huérfano queda el nido, 

Al Tiempo le cae el último grano

Y la Cultura de plomo, odio, 

Pasión y sangre ha muerto. 

De su último grito. 

De su último ingenio:  

Verbo, Garbo, Garra y Sueño...

Con su duende y dolor flamenco.

Con su último beso... no yermo. 

Que no te preocupaste de nacer, 

Como tampoco de morir.  

Con y por tu verso, 

Que juega, sí, 

A preocuparse de vivir. 

¡Silencio!

Teatro De Títeres

Era noche de Luna llena 

Sobre la tierra que parió una cierva 

Cuando huía de sus ojos tristes 

Ahogados en cercana alberca. 

La esperanza del rayo de plata 

Vio diluirse en el agua ingrata,  

Cuyas ondas de quietud errante 

A su alma emboscada ululaban.  

En verdad, simples fetiches 

Su fértil y animosa camada... 

Un puñado de simples títeres 

O la imperante vanguardia. 

Anoche Cuando Dormía

 

Anoche cuando dormía 

Una tal Soledad vino a verme 

Rasgando el vidrio de ilusiones 

Hasta quedar nadando 

En sus propios añicos. 

¿Y qué me dices tú, Federico, 

Cuando fue tu sangre 

Usurpadora del agua, 

Regando, del destino, los lirios?  

Anoche la luna aletargada 

Cantaba una triste tonadilla 

Que sus seis cuerdas tañían, 

Réquiem de alma desahuciada. 

La luna lloraba esa sangre 

En los campos de Granada,  

Recogida en miles de estrellas, 

Que su alfombra tendían 

Al paso de tus huellas fugitivas... 

En pos de mejor y gloriosa vida. 

Una tal Soledad prosigue su visita: 

De verso en verso; 

De rima en rima; 

De lado a lado, 

Mientras deja tu historia escrita; 

Huérfana de tu simpar alegría.