Los dos galantes

Cuán generosas son las olas del mar,

que sus suspiros, borran las huellas

nostálgicas del más allá, so las orillas,

que parsimoniosas, se desgranarán.

Del más acá, de vaporoso etéreo

una mujer, la mirada de plata radiante

tenía clavada en el tul

del aciago horizonte azul:

aguardaba estoica a su intrépido amante,

 que osó tentar como a un morlaco, un torero,

al vasto e incierto océano bramante.

Quiera y ojalá se lo traiga Dios entero,

dotro modo, sin retorno a,

le irá a encontrar en el dichoso Cielo.

Así esas olas de marcar se encargarán

la unión de los dos galantes:

la del más acá y el del más allá…

Del velero que surcando va la mar

y la atalaya que eternamente le esperará,

pues silente, sabe que sibilante volverá…

Sinopsis

De soldado voluntario en la Guerra de Secesión a la más absoluta mendicidad para luego resurgir de sus cenizas ¿cómo prestigioso neurocirujano o como un monstruo, según alguna/s? ¿Y todo para acabar donde empezó? Afirmativo, pero el Doctor Brown (antes Leonard Orson Owen) actuará bajo una amenaza a priori invisible que nada tiene que ver con una trinchera convencional, sino con los recientes hallazgos en Nano y Neurociencia. Descubrimiento al que llega y resume en dos palabras, un objetivo: Normand Jones. ¿O acaso hay algo o alguien más…?

Una historia de no rendición ante la adversidad, de injusticias que ajustician, reencuentros, “falsas banderas” y, en suma, una decisión y elección de vida llena de giros vertiginosos donde finalmente el amor y una enfermedad volverán a unir caminos que nunca debieron separarse, porque TODO empieza y termina en CASA…

Un ataque inesperado

Al terminar sus respectivas jornadas, ambos, Noah y Arianna, emprendieron su camino de regreso a casa tras otro día de intensa actividad como era costumbre... A esa hora, en una tarde-noche otoñal con sabor a lluvia, el ‘San Vicente boulevard’ había quedado casi desierto, sin apenas ningún transeúnte de especial relevancia. Casi se podía asegurar que aquellos eran como dos exultantes vencedores de una batalla y, más que eso, una guerra que parecía no dar a su fin, una especie de Guerra de los 100 años traída al siglo presente, pues el cuándo iniciaron la brega era lo único que sí tenían seguro pese a dedicarse a ocupaciones que casi ningún punto tenían en común, salvo que sendas, de un modo u otro, trataban de solventar los problemas de otras personas. ¿Dónde quedaba, por tanto, la resolución de los suyos propios? De hecho, lo que verdaderamente motivaba su hartazgo iba en función, de una parte, de cuántos pacientes había que atender con sus respectivos casos bíblicos, lo cual conllevaba bien a tabular nuevas notas en el expediente de turno, apuntillando en el teclado del Mac (posado sobre el escritorio de roble de su diáfana consulta) la evolución favorable, estable o decadente del ‘neurinoma[1] del nervio facial’ de una tal señora Flint por lo que, a causa del mismo, ahora era ex-soprano a la que hubo de intervenir dados los resultados arrojados por una tomografía computerizada (TC) y una resonancia magnética (RM) o bien preparar una operación para sacar un coágulo cerebral a un tal señor Williamson, causado por hipertensión; y de otra parte, el analizar y resolver un expediente administrativo en relación al seguro médico del señor Philips, quien afirmaba que la prótesis de cadera que le pusieron la semana anterior era defectuosa porque, al parecer, se le había infectado la zona y terminó por interponer una querella contra el hospital alegando los hechos o, cuando no, era distribuir toneladas de documentos –vía correo electrónico y ordinario– a las instituciones más eminentes de la ciudad informando de la necesidad de mayor financiación para adquirir el nuevo medicamento contra la ‘Hepatitis E’ o el nuevo fármaco contra la Esclerosis Lateral Amiotrófica... En definitiva, todo un aluvión de obligaciones que cumplir y que pesaban como quintales de arena anclados a sus tobillos, así como Hermes, en su lugar, tenía aquella misma carga informativa con la que lidiaba Arianna pero, en este caso, en forma de alas mil veces más livianas.

No obstante, desfilaban a buen ritmo por el bulevar, en cuya acera izquierda, a unos doscientos metros de la esquina con ‘Clifton Way’, se hallaba clavado en la acera un

De mi pincel

«De mi pincel, ya no color,

mas palabra emana a granel,

que de tal modo se tiñe

cual pomposo y suave vergel

y, en tu rostro de camafeo,

la sonrisa ver florecer.

¡Cuán me place así halagarte

para mi alma no dejar caer

en horrísono menester,

que no es más que la nostalgia

de contigo no amanecer!»

Sé que discordante suena

–a mi juicio, también cruel–

pues eso él me decía

para, al final, dejar de ser.

Sin embargo, en la paleta

que por corazón ya tengo,

la color fue sin esfuerzo,

quedando apenas hendida:

mitad blanco y lo otro negro,

enemistados tal punto

que ni entonan el acero.

Más a tono con el «por qué»,

comparsa hacen con rigidez,

pues, entrambos, al Verbo

le dio al final por fenecer.

Descanse in pacem «el verbo»,

pincel y paleta con placebo,

pues lo muerto así se queda

y, enterrado está de una vez.

Plenitud

Las Aves  que gozan de y viven en libertad

sí que saben apreciar la Vida en su totalidad,

dilatando o acortando el vuelo del tiempo

que sobre las nubes hacen rodar.

Mas el Hombre, ¡ay, el Hombre!,

que -ignorante- "todo lo sabe" e intenta  controlar...

A Ésta tiene, pierde y desperdicia 

en los problemas que se propicia

y, en los más casos, sin tener vuelta atrás.

A un tiempo no tan lejano

¡Oh! Dulces pueblos blancos,

donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días

en que una mano nevada
de sus copos haga

otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Lo eran tanto, que hasta
el más recóndito de los valles
despabila de hibernados trances,
que cual fina e indefensa escarcha,
derritiéndose andan
por futuros tiempos de bonanza.

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Tanto, que las pequeñas mariquitas
del caparazón sus negras pepitas
-para ellas, de oro-
escondiditas las hallan,
no sea que otro venga,

el escondite tenga

y malvenda el sufrido tesoro,
quedando las del mal fario,
de esa aurora, hechas su rosario.

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

Ni defender pudieron la heredad
de sus ancestros patriarcas,
los que con mucho amor,
ahínco y esperanza
acuñaron en pos de la medra
de su nueva y prometedora saga…

¡Oh! Dulces pueblos blancos,
donde al alba, la aurora canta,
esperando mejores días
en que una mano nevada
de sus copos haga
otras tantas lágrimas frías.

Y tan frías…

  

Romance Imposible

 

Bajo ese manto estrellado de Julio, los verdes árboles –ya oscuros– 
a la clara timidez de la Luna culto rinden, ríen y aplauden. 
Sólo es la música que tañe el viento Abrego la que, con sus bemoles, 
a la gran Diosa de la noche honra cuando el Astro Rey duerme 
y al tiempo sueña con sus mil amores. 

Justa (en) mente, sus sueños custodia y guarda, vigila y mira, 
cual centinela con profundos ojos negros, siempre alerta, 
por si un rayo fugitivo de su amo se libera y contra él, 
quedar convertido en mortal centella. 

Así, la ‘Gran Amante’, manda sus lágrimas en lluvia de estrellas 
para en los albores de la mañana, éstas sanen de su ‘Novio’ las llagas. 
«¡Eternamente juntos, mi ‘Blanca’…!», tierna y tristemente el Sol exclama. 
Pues la paradoja es que mientras en el mismo, señorea Ella de la noche la sombra, 
es Él el que gobierna y rige la luz del día… 

Por eso, antes de dar las buenas noches y saludar al nuevo día, 
le piden a Dios que ojalá pudieran verse las caras…