Desde tu ventana

Desde tu ventana

esperas, callado,

tu Luna. Ya baja

su puñal plateado

y en tu pecho para,

pues quedó eclipsado.

Desde esa ventana

tú clamas ahogado

haciéndole un altar,

un altar dorado

en el que lloraras

ausentes sus manos.

Desde tu ventana

te ve ese ojo blanco

y a ti te encandila

su sermón guardado.

Desde esa ventana

su cara soñando

viste con alarma,

porque es Novilunio,

mas tú viejo y agriado.

Desde esa ventana,

desde tu ventana

vino Ella cantando…

Te gustó su canto

y tu boca silbaba:

“Quisiera tocarla”,

decías orando.

Por poco la atrapas,

mas se fue rodando…

“¡Oh, Luna! No sé qué tienes.

Quedo loco y no me quieres”,

desde tu ventana

 reprochas gritando…

Mas tu Niña ya no te hizo caso…

Una Escalera

Quién me diera un par de alas

de y por sueños hechas

y así volar a mis anchas

de Andrómeda a la vera.

Quién me diera una escalera

para algodones bajar
y sanar toda la Tierra

del horror y sus penas.

               Si esas plumas ensoñadas

                                              de la soga nos libraran...

¡Por qué no un mundo en tregua!

                  Si el oro fuera paja…

                                     …¿sí se iguala la balanza?

Pobre esta Esfera,

con cinco "espadas"

en una "palma" 
y siempre en guerra…

Juego de Miradas

De miradas un "juego"

habla más que palabras,

susurrando cual soplo

cada vez que esperaba.

Te sentabas a un lado,

cerquita te sentabas

con ojos vigilantes,

sin ojos tu mirada.

Me pregunto entonces

si es un juego de cartas.

Su alma dio la respuesta:

no engañan las miradas

cuando el alma va a cuestas

con su propia carga.

Cuando el alma no encuentres,

hablarán las palabras

y si se pierden éstas,

hablarán tus miradas.

Me pregunto entonces

si es la mirada el alma.

Todos confesaron:

juego, miradas y alma

eran juego de “damas”.

 

 

Los que ya se han ido

Tras un velo
cuelgan de un rostro,
caído del cielo,
dos “zafiros”.

En lágrimas
diluïdos,
son diamantes
no pervertidos.

Tras un velo

dos zafiros

se ennegrecen

cual cuero curtido.

                                                                            Y se “queman”.

Humeantes cirios

y un candelabro

ya no bastan.

Se han perdido.

                                                                            Ya se han ido.

Destrucción Creativa

¿Te imaginas

un negro cénit

en cano campo

cuyas suaves piedrecitas

a las palmas aún juegan

al pasar por encima?

¿No es manía

de ajeno Fénix

el cual, de facto,

del fuego vino a ceniza

cual función que representa

ante el atrio que arruina?

¿Y la Gloria?

¿Mero confeti?

Pues es extraño,

tanto que uno se lastima

al no lanzarse a olerla

antes que algo la oprima.

Lo que ingenia

 el Hombre, recio en su cérvix,

recita su primer acto

en sus etapas más vivas;

es visto, se almacena

y ríe la ironía.

¿Cuál sería,

por tano,

el sentido de la Vida?