¿Pisar un charco es dejar huella de tu mirada?
¿Es tu mirada tentativa de precipitarse al vacío?
¿Al vacío le queda espacio para el correr de los anhelos?
¿Corren los anhelos por delante o a la zaga del viento?
¿Del viento brota la indómita simiente del tiempo?
Tiempo ha, soledad, que en pos vas de tu única verdad,
De tu único fuego en contristada caracola carcomida:
Que hasta tú eres un tránsito eterno,
Charco que habita en todo... y nada habita.
¿En estampida?
En los últimos estertores del verano
Es su voz envuelta en gris
Quien al silencio cede el paso...
Preámbulo perfecto
De su agotamiento anunciado.
Un estío que camina ya cansado
De sí mismo entre sus propios sudores,
Que ve envejecer impotente
Del Lorenzo sus valientes rayos.
Y va naciendo un ocaso más temprano.
Y va ganándole el pulso a su ritmo,
Casi taimado
Cual ladrón ladino de latitudes...
Empachado.
El verano en sus últimos estertores
Apela a un póstumo llamado:
Su hermano pequeño,
Por todos conocido como Miguel
Y que próximo es su Santo.
Como de la humanidad es su último hálito.
Imagina...
El rocío perlando los sueños
De una noche que emula al día,
Cuyas espigas estira al disco dorado
Cual rayo de luz albina.
Y trinan tanto que a las aves usurpan
En su particular caza de brujas.
Una umbría en las tinieblas
Que manca enmarca a la sombra vieja.
Y viaja
A solas
Sin demora
Tras el placebo
De la Gorgona:
Fingiéndose
auxiliadora,
Escapa
Inmarcesible
Y de su propia
Nepente...
Huye.
