«Mi problema es que digo lo que pienso y no pienso lo que digo.»
17 febrero 2018
16 febrero 2018
31 enero 2018
A simple vista
16 de junio de 2017. Entre las
22:00h y las 22:08h. Noche cuajada de estrellas. Calle desierta. Pasos
contados, amparados por la cerrazón cómplice. Respiración forzada, discontinua.
Una intención. Algo se acerca. Repica un timbre. Una puerta de par en par.
Sorpresa. Rabia. Traición. Tres fogonazos. Tres ecos. Tres últimos suspiros. Graznidos
lejanos. ¿Ajuste de cuentas? Tiverton Avenue viste de púrpura. Una frase
marginal en el aire… «Recuerdos de tu amigo ‘El Chapo’…»
28 diciembre 2017
Piel con Piel
Sus
ojos susurraron un ‘te quiero’
con
sólo probarla.
Sus
labios vieron su sueño afirmado
con
sólo rozarla.
Sus
manos aspiraron de sus poros
su
esencia entera.
Su
pecho dilató, latió y saltó, y, al tiempo,
lo
hacía el de ëlla.
Sus
cabellos trémulos peinaron
su
risa en el viento.
El
sudor y sus gotas sopesaron
las horas
en su lecho.
Un
estremecimiento apurado,
derritió el hielo…
23 noviembre 2017
Corazón de hojalata
Mayores del mundo
Condenados al ostracismo,
De pletórica juventud
Y miles de sueños anidados,
Hoy deambulan –los más– mendigando
De su gente, atención y consuelo.
Es obvio que están en su derecho.
Sus mentes a sus recuerdos imploran
Que cuando emprendan su viaje,
No les olviden a ellos
Y convertidos acaben
En lanceadores de molinos eternos.
Mas son artistas indirectos
Pues de lo que un día fueron
Tan solo restan tristes caricaturas
De sus antañas aventuras.
¿Y cómo así? ¡Hay que asear las calles
De bocetos inútiles,
Cuando menos, infames!
Y ¡qué mejor manera de archivarlos,
Que en carpetas con forma
De “hogar de ancianos”!
Se conforma la senectud,
entonces,
–Si le respeta la suerte–,
Con celebrar sus bodas de esmeralda,
Pues si se dice que hay sequía,
Es porque sobra corazón de hojalata…
18 noviembre 2017
Calladas
Calladas.
Hemos
estado calladas.
Calladas
aguantando en la sombra,
¿de
quién? De otra humana:
Violencia
la llaman.
Por
la sombra de un puño eclipsadas
o
un insulto o un grito o una patada,
pues
las hay cuya vida es defenestrada.
Lloros,
lamentos…
Éstos
silencian su alma
mancillada,
contrahecha,
ajada…
¿Por
qué no dicen nada?
¿Por
qué no hacemos nada?
Un
soplo, una escucha, una llamada…
Algo
dentro regurgita, oprime, anega, contagia
la
magia del miedo,
que
para pulsaciones de la carne mermada…
De
sueños rotos su historia,
promesas
cumplidas de frágil creencia:
proclamas,
marchas, pancartas que protestan
para,
finalmente, una cifra.
¿Cuál?
La
de una más enterrada:
una generación, una familia, una hija y una mujer,
calladas.
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